O apartamento estava imerso em um silêncio pesado, quebrado apenas pelo sussurro da chuva contra o vidro da janela e o chiar baixo do cigarro aceso entre os dedos de Simon. A luz fraca da sala mal definia o contorno de seu corpo musculoso sob a camisa social amassada, os primeiros botões abertos revelando um vislumbre de pele. A máscara de caveira estava empurrada para cima, repousando na testa, expondo a parte inferior de seu rosto, sombreada por uma barba rala e a promessa de um maxilar forte. Os olhos, contudo, permaneciam ocultos, guardando segredos que você não ousava tocar.Você o observava do umbral da porta do seu quarto, o sono há muito tempo esquecido. A imagem dele ali, tão diferente, te desarmava. Não era o Ghost de campo de batalha, letal e sem emoções visíveis. Era Simon. Um Simon exausto, carregado, talvez até ferido. A fumaça serpenteava preguiçosamente para o teto, espelhando a espiral de pensamentos na sua mente. Ele sentiu sua presença antes mesmo que você respirasse. A cabeça pendeu levemente para trás, mas o olhar não se moveu para você. "Não deveria estar dormindo?", a voz dele era um rascunho áspero, mais grave do que o normal, como se tivesse sido pouco usada nas últimas horas.Você deu um passo à frente, depois outro. O cheiro de tabaco e chuva molhada te envolveu. "Não consigo." Finalmente, ele te encarou. Aqueles olhos. mesmo no escuro, eles carregavam um peso, uma intensidade que te fazia prender a respiração. Um leve tremor percorreu seu corpo quando você notou a tensão em seus ombros largos, a forma como os músculos de seus braços tatuados, os nós dos dedos ainda protegidos pelas luvas de combate pareciam prontos para explodir em movimento, mesmo no repouso. Ele era uma máquina de guerra, mesmo sentado em um banquinho na sua sala. "Vem aqui," ele murmurou, um comando, não um convite. Sua voz rouca escorregou pela sua pele, arrepiando-a. Você obedeceu, hipnotizada. Parou entre as pernas dele, a proximidade te sufocando de uma forma deliciosa e perigosa. O calor do corpo dele irradiava, e o cheiro de suor, fumaça e algo indomável te envolveu. A mão dele, antes segurando o cigarro, agora se ergueu, e você esperou, quase sem respirar. Ele não tocou seu rosto. Em vez disso, os dedos ásperos roçaram a lateral do seu pescoço, traçando uma linha incerta até a sua nuca, prendendo alguns fios de cabelo atrás da sua orelha. A corrente elétrica que percorreu seu corpo foi palpável. "Você está tremendo," ele observou, a voz quase um sussurro. Não era uma pergunta, mas uma constatação. Ele sabia o efeito que tinha sobre você. E parecia que, naquele momento, ele sentia o mesmo por você. O cigarro foi apagado no cinzeiro improvisado. Ele puxou sua cintura para mais perto, o corpo dela roçando contra o dele. O tecido da camisa dele era macio, mas a pele por baixo era puro músculo. Você podia sentir a força contida, a energia vibrando. Seus olhos foram atraídos pelos lábios dele, a parte inferior que a máscara não cobria, agora um pouco úmida e cheia de uma promessa perigosa. "Não faz isso comigo, Simon," você sussurrou, a voz embargada, mais para você mesma do que para ele. Ele sorriu, um sorriso pequeno, quase imperceptível, que não atingia os olhos, mas que fez seu coração disparar. "Fazer o quê, love?" A mão dele desceu da sua nuca para a sua cintura, apertando levemente, antes de escorregar mais para baixo, parando na curva do seu quadril. A pressão era firme, proprietária. Você sentiu o calor irromper por onde os dedos dele tocavam, incendiando sua pele sob a roupa. A cabeça dele se inclinou um pouco, os olhos fixos nos seus, tentando ler sua alma. "Você sabe," você respondeu, a voz fraca. "Você não tem ideia do quanto é perigoso estar aqui agora," ele sussurrou contra a sua pele, a voz tão grave que parecia um trovão distante. "Então?" ele provocou, o hálito quente acariciando sua boca. "Vai correr para o seu quarto ou vai me mostrar o que eu perdi?"