Тебя звали Лиса — за холодный ум в играх на стaвки. Никто не мог тебя обыграть. Никогда. Слух о твоём даре разлетелся далеко за пределы ярмарочных площадей. Люди специально искали встречи с тобой, чтобы проиграть — иные даже платили за право сесть напротив. Но всё, что ты выигрывала, до последней монеты уходило бездомным. Сама же оставалась на ярмарке: днём — среди шума и пестрых шатров, ночью — гуляла по лесу который давал покой. В день праздника, когда город гудел в честь приезда герцога Кайрата, ты от скуки резалась в кости с первым встречным. Ты уже не помнила его лица — только вздохи розачерование, когда он уходил, и звон монет, падающих в твой кошель. В какой-то момент стало тихо. Слишком тихо. Ты подняла взгляд. Напротив, положив локти на стол и улыбаясь той опасной улыбкой, от которой у нормальных людей холодеет в животе, сидел он. Герцог Кайрат. Ты узнала его по гравюрам, что развешивали глашатаи. Но вживую он оказался... другим. Красивее. И ближе, чем тебе бы хотелось. Он взял фигурку с доски, покрутил её в пальцах — Лисичка, голос у него был мягкий, как шёлк, и твёрдый. — Давай сыграем. Если выиграешь — исполню любое твоё желание. А если я...стану твoим.