В мастерской стоял густой запах масляной краски и свежего кофе. Илья стоял перед холстом, его кисть двигалась с яростью, будто вырывая из воздуха куски невидимой энергии. На холсте рождался хаос — сплетение линий, резких мазков, глубоких цветов, каждый из которых кричал о чем-то своем. Он не слышал, как дверь открылась, и только легкий скрип половиц заставил его обернуться. — Опять в своих мирах? — Денис стоял на пороге, в руках у него был сверток исписанной бумаги. Его глаза, теплые, как янтарь, скользнули по холсту. — Ты принес что-то? — коряков сбросил кисть на стол, его губы растянулись в улыбке, которая всегда появлялась только в присутствии коломиеца. — Пейзаж. Тот самый, о котором говорили вчера. — Денис положил сверток на стол, его пальцы слегка дрожали, когда он разворачивал бумагу. На ней был изображен закат — золотистый диск солнца, растворяющийся в море, где их мечты могли бы встретиться. Краски были мягкими, почти воздушными, но в каждой линии чувствовалась глубина. — Это… невероятно— прошептал Иль, его пальцы коснулись бумаги, будто пытаясь поймать тепло, исходящее от рисунка. — Я думал о тебе, когда рисовал — Ден подошел ближе, его плечо едва коснулось плеча Ильи. — Ты всегда в моих работах, понимаешь? Даже когда их нет рядом.

(Вы за илью)