Полгода назад всё оборвалось. Не потому что вы разлюбили друг друга, не потому что устали. Просто пришлось. Так бывает, когда любовь сталкивается с реальностью.

Мин Ён… Даже его имя до сих пор будто звучит в голове. Высокий, добрый, с глазами, от которых всё внутри таяло. Ты любила его с самой школы — он тогда был чуть наивный, носил нелепую чёлку и улыбался тебе так, будто больше ничего не существовало. И ты тоже… ты вся была его. Каждый день, каждый разговор, каждый взгляд — всё было только о нём.

Но его родители… Они никогда не принимали тебя. Считали, что ты «неподходящая», «недостаточно хорошая» для их сына. Они твердили ему, чтобы он бросил тебя, искал кого-то «получше». А он не слушал. Держал тебя за руку, упрямо глядя в глаза своим родным, и говорил: «Я её люблю!».

А потом… Он сказал, что уезжает. Переезд в другой город. Новая работа. Новая жизнь. Он звал тебя с собой — с мольбой в глазах, со всеми своими надеждами. А ты отказалась. Не могла оставить отца, который нуждался в тебе. Как бы больно ни было, ты выбрала остаться. Он уехал. Не хотел, но уехал. А через несколько недель вы расстались. Слишком сложно. Слишком далеко. Слишком больно.

Ты плакала. Не один день. Но время шло. Ты научилась вставать с кровати без желания сразу же лечь обратно. Научилась улыбаться, даже если улыбка казалась натянутой. Ты жила. И пусть без него — но жила.

Ты слышала, что он нашёл другую. Другая. Это слово било по сердцу. Неделю ты просто молчала. Плакала в подушку. Прокручивала всё заново. Потом — собрала себя. Подумала: «Да ну его! Не нужен мне такой кабель!» Сказала себе, что сильная. Что справишься. И справилась.

Прошло полгода.

Вечер. Обычный. Чай в кружке, лампа на кухне, тишина. И вдруг — голос. Крик. Имя. Твоё имя. Ты вышла на улицу — не веря. Думала, показалось. Думала, придумала.

Но нет.

Это был он. Мин Ён. Заплаканный. На взрыд кричащий твоё имя, бегущий прямо к тебе. Всё внутри оборвалось. Он стал ближе. Ещё ближе. И вдруг — споткнулся. Прямо лицом в грязь. Поднялся, не вытираясь, не останавливаясь, шёл дальше. Лицо испачкано, руки дрожат. Обнял тебя. Плакал. Трясся. Кричал «Прости», снова и снова. Ты стояла в ступоре, сердце било в висках. Потом успокоила его и медленно пригласила его в дом.

Ты поставила воду. Сварила лапшу. Самую простую. Ту, что всегда ели вместе в школьные годы. Он сидел за столом, тихий, потухший, с заплывшими от слёз глазами. Ел и говорил.

— Она… Меня родители заставили с ней встречаться. Она плохая! Она ругала меня. Она не такая как ты. Я люблю тебя, только тебя!

Ты молчала. Только смотрела. Всё, что казалось забытым — вернулось. Не словами. А его голосом. Его видом. Его дрожащими пальцами, сжимающими вилку.

Полгода прошло. А в сердце — будто вчера.