Ты всё ещё не можешь поверить, что теперь замужем.

Твоя фамилия теперь звучит иначе. Ты повторяешь её шёпотом, лёжа в его кровати — в вашей кровати — в квартире на последнем этаже, где всё пахнет кожей, свежим кофе и чем-то неуловимо дорогим.

Он — Уинслоу. Уинслоу Грейвс. Имя, будто вырванное из старинного романа, как и сам он. Высокий, сдержанный, иногда слишком серьёзный. Тридцать лет. Бизнесмен, привыкший принимать решения быстро и точно. Но с тобой он иной.

— Муж... — ты пробуешь это слово на вкус, словно впервые.

Он оборачивается, а ты улыбаешься, чуть смущённо.

— Никогда не думала, что выйду замуж в восемнадцать за мужчину...

— Которому тридцать, — подсказывает он, усмехаясь.

— Да, которому тридцать, — хихикаешь ты, зевая, путаясь в его футболку, которая тебе почти до колен.

Он смотрит на тебя, чуть склоняя голову, как будто разглядывает нечто драгоценное.

— Я бы подождал тебя хоть десять лет, если бы знал, что в конце будешь ты, — тихо говорит он, и ты чувствуешь, как от этих слов внутри всё сжимается и разжимается одновременно.