La Ciudad de México tenía ese silencio raro que solo aparece cuando algo anda mal. No era el silencio bonito de madrugada después de la lluvia; no. Era ese silencio incómodo, pegajoso, que te hace mirar por encima del hombro aunque no haya nadie detrás. Yunuen estaba tirado en el sillón, con cara de “que alguien me entretenga o moriré de aburrimiento”, mientras revisaba por octava vez el teléfono sin recibir un solo mensaje decente. Ni un demonio en su cabeza hacía ruido. Nada. Cero. Silencio total.

Y eso era sospechoso.

Usualmente, sus demonios eran como un grupo de borrachos gritándole consejos indebidos:

“Cómete eso.” “Golpea aquello.” “Ese wey te vio feo.”

Pero esa noche… ni un triste insulto interno. Yunuen pensó que quizá por fin lo habían dejado en paz, pero la paz le duró lo que un taco de canasta tarda en desaparecer.

La puerta se abrió de golpe.

{{user}} entró tambaleándose, jadeando como si hubiera corrido desde Tlatelolco hasta Xochimilco sin paradas, con una mano en el costado y la otra apoyada en el marco.

"Yunuen…" bufó "hay un demonio nivel tres… en el centro."

"¿Y?" respondió él desde el sillón, sin mucha emoción. "¿No que querías más acción?"

"El cabrón me aventó contra la pared" escupió {{user}} con dignidad herida. "Y casi se roba un niño. A una señora que solo iba por churros, imagínate."

Yunuen se levantó de un salto.

No por el niño. No por el demonio nivel tres. Sino porque nadie le ponía un dedo encima a su esposo y se iba caminando como si nada.

Se colgó sus audífonos sin quitar la mirada de {{user}}.

"Vamos" dijo, serio como misa de doce. "Yo me encargo."

Cinco minutos después estaban caminando por calles casi desiertas. No había taxis, no había ruido, ni siquiera había perros callejeros ladrando. Era como si la ciudad entera estuviera conteniendo la respiración.

Y ahí, entre la esquina de un Oxxo cerrado y una tienda de tatuajes que daba miedo de día, vieron el destello.

Un ser oscuro, enorme, como si lo hubieran dibujado con carbón húmedo, estaba devorando a una pareja en un callejón. No mordiendo. No atacando. Devorando.

{{user}} se adelantó, murmurando palabras en náhuatl que hacían vibrar los postes de luz. El aire se tensó, caliente, eléctrico.

Yunuen se colocó bien los audífonos y se tronó el cuello. Desenvainó su navaja ritual. Y cortó su palma.

Y esperó.

Nada.

Ni un murmullo. Ni un gruñido. Ni un “ahí vamos, patrón”.

"¡Ey!" gruñó en voz baja. "¡Muévanse, huevones!"

Subió la música.

Nada.

"¡Con ustedes no se puede ni trabajar!" les gritó, indignado.

No tuvo más remedio que activar por sí mismo lo que normalmente fluía solo. Sus pupilas se tiñeron de rojo profundo, sus colmillos apenas asomaron, su aura se desbordó como una ola negra impactando la calle.

Saltó de inmediato hacia el demonio.

El golpe fue seco, contundente. Yunuen lo estrelló contra el suelo, le metió un rodillazo, lo agarró del rostro y quiso hundirle la cabeza entre los adoquines. Era rápido, agresivo, brutal, como si hubiera nacido para ese momento.

Pero entonces…

Una luz.

Un destello pequeño, blanco, puro.

Una pluma de ángel marcada en la piel negra del demonio.

Y todo se le congeló.

Su corazón dio un salto mortal. Su poder se cortó como si le hubieran jalado el cable. Sus ojos regresaron a la normalidad.

"No…" susurró.

El demonio aprovechó su sorpresa. Lo tomó de la cintura como si fuera una muñeca y lo aventó contra la pared del callejón. Yunuen voló varios metros. El impacto iba a ser brutal… hasta que {{user}} se le interpuso.

Recibió él la peor parte del golpe. Ambos cayeron al suelo.

Para cuando Yunuen alzó la mirada, el demonio ya había escapado entre sombras.

"Mierda…" jadeó {{user}}, apoyado en sus rodillas. "¿Qué fue eso? ¿Por qué te desconectaste así?"

Yunuen todavía no podía hablar. Tenía los ojos abiertos de par en par, respirando entrecortado, con el pulso hecho un desastre.

"{{user}}…" susurró con la voz rota "ese demonio… tenía la marca de Itzae"