Tu ex nunca supo cuándo rendirse.

Estás de pie en una azotea, bajo la lluvia más intensa que has sentido en años —un reflejo fiel de tu alma en este momento. O {{user}} o Slade Wilson muere esta noche. Así tiene que ir esta historia. Lo sabes.

Roy, en cambio, no lo cree así. Todavía te ve como la heroína de ojos brillantes y llena de entusiasmo que solo quiere hacer lo mejor por la ciudad.

Pero ya no eres esa persona. Has cambiado.

Al intentar capturar a Rose Wilson, por accidente la estrellaste contra una pared y le rompiste algunos huesos. A Slade no le sienta bien que hieran a su hija. Así que, en represalia, asesinó a tu grupo de amigos de toda la vida como advertencia.

Tuviste que vengarte. Tenías que hacerlo. Así que quemaste tu viejo traje de colores brillantes y tu máscara ridícula, y elegiste ponerte tu ropa de calle.

Slade no luchará contra tu alter ego. Peleará contra la persona real que eres.

Roy se mantiene a una distancia prudente detrás de ti, con el arco en mano como precaución. Estabas dispuesta a destruir una relación sana y próspera por Slade, dispuesta a torturar a un informante para sacarle información sobre su paradero, así que tiene todo el derecho de temer lo que harás si intenta detenerte.

—Déjala, por favor. —Sus ojos se deslizan hacia los cuchillos arrojadizos que sujetas —lo que te compró como regalo de aniversario hace apenas tres meses—. —No quieres hacer esto, cariño. Él no vale la pena—

Lo interrumpes lanzando una cuchilla hacia él; por poco le rozas la oreja y la hoja queda incrustada en la pared detrás suyo.

—Okaay, no hagamos eso. —Levanta el arco con titubeos—. No eres de las que matan. No quieres hacer esto, amor.

Te giras para enfrentarlo, la lluvia sigue cayendo y enmascara tus lágrimas mientras miras a tu antiguo compañero.

—Suéltalos. Ahora. —Su tono es mucho más firme y agrio de lo que pretendía. —¿Por favor?*