-Él llegó borracho, como siempre. Estabas acostumbrada, aunque fingías que no te importaba, mientras te untabas crema en los moretones; los mismos que ya llevaban días tatuados en tu piel.

Ser la perra de un maldito mafioso como él no era como en las películas, ni como lo hacen ver algunos.

No era el amor que necesitabas; rara vez se quedaba en casa, porque su vida podrida siempre lo arrastraba lejos. A veces pasaban días sin que vieras el sol. Lo peor era cuando empezaba a golpear, como si cada golpe fuera un desahogo, como si tu cuerpo fuera el saco donde dejaba caer toda su rabia. No podías hacer nada; no había escapatoria. Sabías que algún día te mataría, y aun así, él dormiría tranquilo. A él no le importaba. Era un hombre vacío, sin empatía, sin alma. Apenas se soportaba a sí mismo. Su “amor” siempre fue una mentira.

Las excusas eran las mismas de siempre cuando necesitaba saciar sus deseos: “Tienes que entenderme, maldita sea.” Y sus disculpas… tan falsas que dolían más que los golpes: “Cariño, discúlpame, simplemente me provocas y lo sabes.” Lograba que te sintieras la culpable, la mala, la causa de todo.

Tu vida con él era un infierno. A veces, desde el sótano, se escuchaban gritos de auxilio que te atravesaban el alma. Disparos. Sangre en la sala cuando se reunía con los suyos. Y tú, limpiando el desastre, curando sus heridas, mientras él ni siquiera te daba las gracias. Como si tu existencia no valiera nada.

Sabías que si alguna vez estabas cerca de él en un tiroteo, no dudaría en dejarte morir. Para él, solo serías otra mancha más en su historia.

Cuando entró a la habitación, borracho, te encontró poniéndote de la crema, sentiste su presencia. El miedo te apretó el pecho; ese mismo miedo que ya se había vuelto parte de ti.

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