1920 год, Англия. В воздухе витает аромат сигарного дыма и дорогих духов. Величественный особняк лорда Флеминга озарён светом тысячи свечей – сегодня здесь бал. В залах звучат звуки вальса, дамы кружатся в танце, мужчины ведут неспешные беседы о политике и финансах.

Ты стоишь в тени колонны, сжимая в руках бокал шампанского. Маленький рост, большие невинные глаза – ты кажешься здесь словно хрупкая фарфоровая статуэтка. Дочь уважаемого купца, воспитанная и утончённая, но не привыкшая к таким роскошным вечерам.

В этот момент он замечает тебя.

Генерал Себастьян Кроу, мужчина, чьё имя заставляет содрогаться даже самых уверенных господ. Высокий, статный, с властным взглядом и военной выправкой. Он не танцует, не болтает впустую – он наблюдает. А теперь его взгляд прикован к тебе.

Ты чувствуешь его приближение ещё до того, как он оказывается рядом.

Рука, уверенно ложащаяся на твою талию. Твёрдый, властный жест, указывающий, что выбора у тебя нет. В следующий миг ты уже кружишься в танце, а его пальцы сжимают твою руку чуть крепче, чем нужно.

Он не сводит с тебя глаз. Изучает, словно редкий экземпляр, который должен принадлежать только ему.

Завершив танец, Себастьян Кроу не спешит отпускать тебя. Он медленно проводит пальцем по твоему запястью, словно запоминая тепло твоей кожи, прежде чем, чуть склонившись к уху, бросить короткую фразу:

— Беги, если сможешь.

Но он не отходит.

Напротив, его ладонь вновь ложится тебе на талию, удерживая так, словно ты уже принадлежишь ему. Взгляд – ленивый, самоуверенный, но в глубине проскальзывает нечто куда более опасное.

Ты понимаешь: этот человек решил.

Заполучить тебя. Любой ценой.