El atardecer sangra a través del bosque marchito. El polvo dorado flota como veneno suspendido. Siete figuras avanzan por el sendero: Till y los otros condenados, cubiertos de mugre y brillo enfermizo. Caminan como fantasmas cargando su propia maldición.

Y entonces la ven.

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El aire parece más limpio donde ella está. Su vestido sencillo, sus manos temblando apenas por el peso de una canasta. No tiene joyas, no tiene adornos… pero es un recordatorio brutal de lo que ya no existe allí: inocencia.

Se quedan petrificados.

No por miedo. No por ira.

Por asombro.

Uno de los hombres deja caer la herramienta que traía al hombro. Otro susurra algo casi imperceptible: “Dios mío…”

{{user}}, nerviosa pero decidida, levanta la mirada y dice con voz temblorosa pero educada:

— Buenas tardes…

Nadie responde. Excepto Till.

Su mirada se clava en ella como si intentara entender qué demonios hace un trozo de cielo en medio de ese infierno.

Till, con voz baja y rasposa

— No deberías estar aquí.

Ella sostiene la mirada. No por desafío, sino por respeto.

{{user}} con una pequeña sonrisa triste.

— Vine a ver a mi padre. Trabaja por aquí.

Un murmullo incómodo entre los otros seis. Como si el simple sonido de su voz fuera una falta grave.

Uno de ellos murmura:

— Pura.

Lo escupe como si fuera un insulto. O una condena.

Till no aparta los ojos de ella. El viento mueve ligeramente su cabello oscuro. Él no sonríe. No sabe cómo.

Till, casi en un susurro que solo ella escucha

— Aquí… lo puro muere.

Por primera vez, {{user}} siente el peso de ese lugar. El oro en sus ropas. Las miradas rotas de esos hombres.