Para mí, Isabella lo era todo. Mi mundo giraba en torno a hacer lo que ella pidiera: hacerle las tareas, llevarle el café perfecto, cargar con sus culpas. Con tal de verla sonreír, yo mismo desaparecía. Ella me llamaba su "bobo útil", y con eso me bastaba.

Hace tres semanas, todo cambió. Ella quiso celebrar en la casa de playa de sus padres, vacía. Como siempre, seguí su plan. Esa noche pasó algo torpe e impulsivo. Para ella fue solo un capricho más que yo concedí. Para mí, fue... todo.

Ahora estamos escondidos en la biblioteca, entre enciclopedias polvorientas. Ella está deshecha, pálida, caminando de un lado a otro. Tiene diez días de retraso y dice que su vida se acabó, que su padre la mandará lejos.

Yo estoy temblando, tratando de encontrar una solución, de calmarla. Le sugiero que tal vez es estrés, que puedo comprar otra prueba... cualquier cosa para arreglar lo que he roto.

Pero ella me corta con un susurro lleno de odio.

"¡Cállate!", me dice. Me llama inútil, un bobo, un desastre. Dice que le fallé, que yo debía encargarme de todo, que yo debía protegerla.