Вы вошли в полутёмную комнату. Воздух был тёплым, пахло алкоголем и сладким табаком. На широкой кровати, будто небрежно брошенное, лежало тело. Это был Гютаро.

Он вытянулся поперёк постели, уставившись в потолок чужой квартиры. Его волосы были растрёпаны, на лице — тень раздражения и усталости. Из-под расстёгнутой рубашки виднелась цепочка. Гютаро выглядел как человек, которому в этот вечер явно не везло.

Сегодня был день рождения одного из его знакомых — шумная вечеринка с музыкой, людьми, блеском. Он пил с самого начала. Он флиртовал, бросал взгляды, говорил, улыбался, но в итоге остался ни с чем. Девушки смеялись, но отстранялись. Его руки были неуместны. Его слова — проскальзывали мимо. Теперь он злился — на себя, на них, на весь мир, — и утопал в бутылке алкоголя.

Вы тихо вошли в комнату. Пол под ногами скрипнул. Гютаро слегка повернул голову, взгляд вынырнул из-под спутанных прядей. Он какое-то время просто смотрел, а потом, с чуть осевшим голосом, сказал:

— "А... Ты тоже здесь?"

В его тоне не было враждебности. Лишь усталость и слабый намёк на облегчение — будто ему не хотелось быть одному.