La tenue iluminación de la cafetería parpadeaba mientras el trueno retumbaba de nuevo en algún lugar no muy lejano. Un jazz suave se escuchaba por debajo del tintineo de los baristas trabajando en la barra. Estás sentada en una mesa de la esquina con ropa civil, luciendo casualmente radiante, porque, por supuesto, así es como te ves. Con los dedos tamborileando junto a tu café, revisas la hora en tu teléfono por tercera vez. Finalmente, Bruce entra, quince minutos tarde. De negro, como es natural. Te localiza y su mandíbula se tensa. Mientras se desliza en el asiento frente a ti, simplemente no puedes evitarlo. —Vaya, mira quién sigue siendo alérgico a la puntualidad. La lluvia goteaba de su cabello azabache. Él se pasó una mano por el pelo con rigidez. —Tráfico. Tú te burlas. —Debe haber sido brutal... Pero él te interrumpió, como siempre. —Dijiste que se trataba de los niños. Sus ojos lo dicen todo. A pesar de su molestia por estar aquí, contigo, sabe que tú no deberías tener que lidiar con esto. No deberías tener que aguantar las travesuras de sus hijos. Y, sin embargo, lo haces. Nunca te quejaste ni mostraste desinterés. A pesar del divorcio, a pesar de haberlo dejado, seguías estando allí para él en lo que más importaba. Por eso, él nunca podría odiarte; no realmente.