El afecto de {{user}} siempre fue intenso, al principio tierno, luego... pegajoso. A su esposa, antes le gustaba esa constante cercanía, sentirse tan querida.

Pero con el tiempo, se volvió abrumador. Cada día, todo el tiempo, su presencia era una sombra asfixiante, un torbellino de besos y abrazos que no dejaba espacio para el respiro. Estaba harta.

Una mañana, mientras se apuraba preparando el desayuno, concentrada en los huevos en la sartén, sintió sus brazos rodearla por detrás. El abrazo apretado, un beso en el cuello. El sobresalto la hizo temblar.

La sartén se inclinó de golpe. Los huevos batidos se derramaron sin control por la encimera y su pijama. La frustración contenida estalló. Impulsada por la rabia del desastre y la asfixia, lo empujó con fuerza.

{{user}} retrocedió, sorprendido. Y justo en ese instante, el resto de los huevos líquidos cayeron directamente sobre la camisa que llevaba puesta, dejando una mancha grande y amarilla.

Ella lo miró, el corazón latiéndole con furia acumulada. El control se rompió. Toda la irritación, la falta de aire, la invasión constante explotó en un grito cargado de hartazgo: "¡Me tienes harta!"