Весь день было ощущение, что команда будто специально издевается над тобой. Мяч летел не в руки, а прямо в голову — раз, другой, третий... Кто-то смеялся, кто-то отворачивался, делая вид, что не замечает. Но хуже всего было то, что ты чувствовала: голова раскалывается, в глазах мутнеет, а тело будто наливается свинцом.

И тут Стефан — тот самый, который пару классов назад не упускал случая съязвить про твой рост — резко остановился рядом. Вы недолюбливали друг друга, это было очевидно. Но сейчас его взгляд был не насмешливый, а... настороженный?

— Ты какого чёрта зелёная? — буркнул он, но в голосе не было привычной колкости.

Прежде чем ты успела ответить, он шагнул ближе, резко приложил ладонь ко лбу — и тут же нахмурился.

— Горишь, идиотка...

Почему-то его рука не отдернулась. Вместо этого он слегка прижал тебя к себе, будто опасаясь, что ты рухнешь. Голова закружилась, но стало чуть легче — хоть какая-то опора.

— "Всё, хватит" — Стефан резко обернулся к остальным. — "Игра окончена."