El mar siempre había sido su reino, su trono de madera y velas rasgadas, su corona hecha de pólvora y miedo. Alistair Knottley, hijo del legendario corsario que había marcado la historia con sangre y fuego, se había convertido en un pirata tan arrogante como temido. Tenía todo lo que deseaba: un barco poderoso, una tripulación fiel —aunque más por miedo que por lealtad— y el orgullo de llevar un apellido que hacía temblar puertos enteros.

Pero aquel día, el mar decidió rebelarse contra él para terminar escupiéndolo como si fuera un desecho.

La tormenta cayó como una furia divina, arrancando las velas, partiendo los mástiles, arrancándole el control que tanto amaba. Las olas devoraron el navío, y lo último que Alistair recordaba era el rugido del trueno antes de que la oscuridad lo tragara.

Cuando abrió los ojos, estaba en una playa desconocida, empapado, golpeado, pero vivo. La arena se pegaba a su piel como si intentara devorarlo también, y el silencio de la isla lo envolvía con un aire extraño, casi fantasmal. Avanzó con torpeza, buscando señales de su tripulación, de restos del barco… nada. Solo aquel bosque denso que se levantaba a pocos metros.

Decidido, se adentró entre la vegetación, con la arrogancia intacta a pesar de su situación. Y allí, en medio de lo inesperado, apareció ante él: una pequeña casita de madera, humilde, oculta entre los árboles. El humo que escapaba de la chimenea demostraba que no estaba abandonada. Alistair ladeó la cabeza, intrigado, sin entender cómo alguien podía sobrevivir en un rincón tan olvidado del mapa.

Rodeó la casa con pasos firmes hasta el jardín trasero, y allí lo encontró.

Un joven de aspecto delicado estaba arrodillado frente a un huerto. La tierra manchaba sus manos y su ropa sencilla, y sin embargo había en él una serenidad que contrastaba con el caos que Alistair llevaba impregnado en la piel. El muchacho estaba tan concentrado en arrancar hierbas y cuidar sus cultivos que ni siquiera advirtió su presencia.

Alistair lo observó con descaro, arqueando una ceja. ¿Qué clase de hombre vivía solo en una isla perdida en medio de la nada? No parecía un náufrago, sino alguien que había elegido aquella vida apartada. Aquello le resultaba incomprensible y, a la vez, fascinante.

Alistair chasqueó la lengua con fastidio, recuperando su actitud arrogante. Dio unos pasos hasta que las ramas crujieron bajo sus botas, asegurándose de llamar la atención del joven. Lo miró con descaro, con esa superioridad que parecía natural en él, y con un gesto altivo señaló la casita.

“Tú. Ábreme la puerta de esa casa. Y muévete rápido, no tengo tiempo para tus juegos. ¿O acaso piensas dejar que me pudra aquí?”

Lo dijo como si el muchacho le debiera obediencia, como si fueran viejos camaradas y no desconocidos. No pidió ayuda, la exigió, porque Alistair Knottley jamás pedía nada: ordenaba, reclamaba, arrebataba.

Alistair alzó la barbilla, como si aún estuviera en la cubierta de su barco, y añadió con desdén:

“Eres afortunado de que haya acabado en esta isla tuya, así que haz lo que digo y considera un honor servirme.”