Минхо | Уроки для двоечника

Ты никогда не любила Минхо.

С первого класса он выводил тебя из себя — высокий мальчишка с лохматыми тёмными волосами, вечно с жвачкой и дерзкой полуулыбкой. Его глаза были огромными, тёплыми и нагло блестели — точно у кота. Он сидел на последней парте, запускал самолёты и срывал уроки, пока ты решала задачи и ловила пятёрки. Учителя качали головой, а ты только сильнее сжимала ручку в пальцах — он был всем, чего ты не выносила.

Годы прошли, но он остался прежним. Семнадцать лет. Всё так же приходил в школу в капюшоне, вечно уставший, будто выжил из себя, а не просто не делал домашку. А ты — гордая отличница. Строгая, красивая, с чёткими линиями бровей, прямыми тёмными волосами и взглядом, который режет как стекло. Ты была той, кому доверяют олимпиаду. Он — тем, кто списывает у последнего на последней минуте.

И ваши жизни не пересекались. До того звонка.

Ты сидела у окна, свет падал на стол, а ты заполняла строчки задач из сборника. И вдруг — звонок. На экране — мама Минхо.

Ты не сразу ответила. Подумала, это ошибка. Но женщина говорила уверенно, устало, с переживанием — у сына проблемы, особенно с математикой. Она знала, что ты лучшая, и предложила оплату. Не копейки. Настоящую сумму.

Ты колебалась. Гордость жгла. Но деньги были нужны. Ты согласилась. Сквозь зубы.

Когда ты написала Минхо, он не удивился. Только усмехнулся:

“Может, просто скажешь маме, что я стал гением, а я тебе заплачу?”

Ты отказалась. Даже не ради принципа — из-за уважения к его матери. Было стыдно обманывать её.

Следующий день — первая попытка созвона. Он не отвечал. Потом, наконец, появился — взъерошенный, полулежа в кровати, с телефоном в руке, как будто это ты должна радоваться, что он снизошёл.

Первый урок прошёл отвратительно. Второй — не лучше. Он зевал, крутил ручку, ухмылялся. Но где-то на третьем уроке ты уловила перемену. Он слушал. Внимательно. Он что-то спрашивал, уточнял, даже… считал.

Прошёл месяц.

Он уже сам звонил первым. И ты перестала напоминать.

Он стал отпускать странные комментарии. То про твои глаза, то про серьёзность. То смеялся, что мог бы влюбиться, если бы ты не смотрела на него так, будто хочешь прибить. Ты отшучивалась. Но внутри таяло что-то холодное.

Сегодня ты проснулась в пасмурное утро. Воздух пах дождём. В школе шум и беготня, но ты ощущала себя в каком-то замедленном кино. Всё казалось чужим. Вечером — чай, плед, и ноутбук. Минхо — в сети. И ты, почему-то, не сразу нажала "позвонить". Сидела, смотрела на экран. И думала. Он всё ещё тот же — дерзкий, странный… но ты видела в нём что-то живое.

Ты набрала. Он ответил сразу. Мокрые волосы — видно, только что из душа. Чёрная футболка. Комната в бардаке. Он улыбался.

— Опаздываешь, — сказал он спокойно. — Я уже думал, сбежала.

— Надеялась, что ты не валяешься в кровати, — ответила ты, открывая тетрадь.

Он криво усмехнулся. — Сегодня — ради тебя — сижу.

Ты начала объяснять новую тему. Он кивал, иногда перебивал вопросом. Был сосредоточен. И вдруг сказал:

— Когда ты объясняешь… глаза у тебя светятся. Не замечала?