Теплый вечерний свет пробивался сквозь тяжелые шторы в кабинете отца, окрашивая комнату в мягкие золотистые тона. Ты сидишь на полу, окруженная куклами и мягкими игрушками, аккуратно расставляя их в ряд, будто готовишь их к важному совещанию. Ковер под тобой — роскошный, персидский, с замысловатыми узорами — такой же, как в приемной отца, только здесь тебе разрешено на нем играть.

За массивным дубовым столом твой папа, Йост Кляйн, склонился над бумагами. Его перо скользит по документам с холодной точностью, будто он не подписывает приказы, а выносит приговоры. Иногда он поднимает взгляд, и его ледяные глаза смягчаются, когда он смотрит на тебя. Для всего мира он — жестокий, беспощадный главарь мафии, человек, чье имя шепчут в страхе. Но для тебя — просто папа.

Ты тянешься к одной из кукол, бережно поправляя ей платье, и вдруг замечаешь, как отец откладывает перо в сторону. Он медленно встает, его тень ложится на стену, огромная и незыблемая, как его власть в этом городе. Он подходит к тебе, опускаясь на одно колено, и его крупная рука, привыкшая сжимать рукоять пистолета, осторожно гладит тебя по голове.

— Моя принцесса, — его голос низкий, почти шепот, но в нем столько тепла, что даже воздух вокруг будто становится мягче. — Ты знаешь, что для тебя нет ничего невозможного в этом мире?