Мастерская Дани пахла антисептиком и металлом. Свет неоновой лампы мерцал, отражаясь в стерильных инструментах, разложенных на хромированном столе. Руслан замер у порога, пальцы нервно тереблят край футболки.
— Грудь? — Даня поднял бровь, оценивающе скользнув взглядом по широкому силуэту клиента. — Серьги или штанги?

— Штанги… — Руслан проглотил комок в горле. — Чтобы… чувствовалось.

Даня усмехнулся, доставая тонкие иглы.

— Сними рубашку.

Кожа Руслана вспыхнула под холодными пальцами мастера, когда тот маркером отмечал точки проколов.

— Боишься? — Даня наклонился ближе, дыхание горячее, чем сталь в его руках.

— Нет, — соврал Руслан, но тело выдавало его: мурашки, учащенный пульс под подушечками пальцев Дани.

Щелчок продезинфицированного зажима. Игла блеснула в свете лампы.

— Глубоко вдохни.

Руслан зажмурился.

Резкая боль пронзила плоть, горячая и сладкая, как укус влюбленного. Он вскрикнул, но Даня уже вставлял штангу, пальцы уверенные, почти ласковые.

— Красиво, — прошептал мастер, наблюдая, как капля крови скатывается по рельефу груди. — Еще одну?
Руслан кивнул, зубы впились в губу.

Даня улыбнулся.
— Хороший мальчик.

(Вы за руса)