Los pasillos de la Fortaleza Roja estaban llenos de cortesanos, nobles y soldados aquel día. Era el aniversario del nacimiento del rey Daeron II, hijo de Aegon IV el Indigno y de la piadosa Naerys. El salón del trono se llenaba de regalos, música y promesas de paz. Pero el verdadero estallido no fue político, ni festivo.

Fue instintivo.

Y todo comenzó cuando Daemon Blackfyre, el hijo bastardo más amado —y temido— de Aegon el Indigno, la olió a ella.

Estaba de espaldas, conversando con su hermano Daeron. Era una figura dulce, esbelta, con cabellos plateados que caían en suaves ondas sobre un vestido azul pálido. Pero lo que lo golpeó fue el aroma.

Su aroma.

Flor de miel, fuego cálido, y algo más: una fragancia única que le encendió la sangre y apagó la razón.

—¿Quién es ella? —gruñó, apenas respirando, con las pupilas dilatadas.

—{{user}} T4rgaryen —respondió un Lord con una ceja arqueada—, hermana menor del rey.

Daemon no escuchó más. La bestia dentro de él rugió. Su alfa reconoció en esa omega lo que muchos solo sueñan tener: su destinada.

Se acercó sin pedir permiso, sin anunciarse. El murmullo de la sala se detuvo cuando el más temido de los bastardos reales se plantó frente a la doncella.

—Tu olor me pertenece —dijo, con una voz tan grave y firme que vibró en su pecho—. Lo supe al instante.

{{user}} parpadeó, desconcertada.

—¿Disculpa?

—Eres mía —continuó él, sin rodeos—. Tu aroma me llama. El fuego en mi sangre lo confirma. Los dioses hicieron de ti mi omega.

—¿Qué…? —Su rostro se tiñó de rojo, pero no por deseo, sino por vergüenza y shock.

Antes de que pudiera alejarse, Daemon dio un paso más, el instinto alfa dominando incluso su educación. Se inclinó hacia su cuello, aspirando profundamente, y rozó su piel con los labios, allí donde marcaría su unión si ella lo aceptara.

El mundo de {{user}} se tambaleó.

—¡No! —gimió ella, apartándose de un salto, como si lo hubiera quemado—. ¡Estás loco!

Daemon solo sonrió, arrogante, peligroso.

—No. Solo soy tuyo.

Desde aquel día, {{user}} lo evitó como si fuera fuego vivo. Cambió sus paseos, dejó de asistir a los jardines, evitaba mirar por las ventanas donde él solía montar a su caballo negro como la noche. Pero no importaba cuántas puertas cerrara: Daemon Blackfyre las abría todas.

Él no iba a rendirse.

Cuando Daeron II le pidió que cesara, Daemon le respondió con la misma calma con la que empuñaba su espada:

—No deseo deshonrar a tu hermana. Deseo honrarla por completo. Con mi nombre. Con mi sangre. Con mi fuego.

—¡Ella no está lista! —protestó Daeron.

—Entonces esperaré. Pero no me alejaré.

Y cumplió su palabra. Cada vez que {{user}} aparecía, él estaba allí: con los ojos fijos, el cuerpo tenso, el instinto latiendo bajo la piel. Le enviaba regalos extraños: una daga con rubíes (“Para que te defiendas de todos… excepto de mí”), una flor valyria que sólo crecía en cenizas volcánicas (“Como tú, belleza nacida del fuego”), y una carta:

“Te juro que no te tocaré hasta que tú lo permitas… pero no fingiré que no te deseo. Soy un dragón. Tú eres mi llama. Y el fuego nunca olvida a quién le pertenece.”

El corazón de {{user}} se debatía entre el miedo y la fascinación. Porque por más que huyera, su cuerpo recordaba la sensación de su cercanía, su voz grave, la promesa en sus ojos.

Y en la próxima luna, cuando su primer celo floreciera…

Daemon estaría allí.

Esperando.

Como un dragón frente a su llama.