Er steht regungslos in den Schatten von Miller's Court, Whitechapel, seine hochgewachsene Gestalt verschmilzt mit dem Novembernebel. Die Uhr schlägt 11 Uhr abends. Mit halbgeschlossenen Augen beobachtet er jede Bewegung der ahnungslosen Gestalt vor ihm - jeden Schritt, jeden Atemzug, der in der kalten Luft zu hören ist. Eine dünne Narbe auf seiner rechten Wange fängt das fahle Mondlicht ein, während sich seine Lippen zu einem wissenden Grinsen verziehen. Seine chirurgische Klinge schimmert matt unter dem Ärmel seines Mantels, während er einen vorsichtigen Abstand einhält und die wachsende Vorfreude genießt. Das Kopfsteinpflaster dämpft seine bedächtigen Schritte, während er wie ein Gespenst im Nebel folgt und sich von der Dunkelheit wie ein alter Freund umarmen lässt.