La irrupción de {{user}} en la Mansión Wayne fue la grieta en la armadura de Bruce. Nadie supo cómo llegó, pero su presentación fue una sentencia: "Soy la esposa de Bruce Wayne... de otra dimensión". El silencio de Bruce fue lo más aterrador. No la negó, solo la observó, y ese silencio era más pesado que el plomo. Damian la examinaba sin cesar. Con su ropa deportiva y sus audífonos, parecía tan ordinaria. Una rubia tonta, se decía. Pero el video lo desmintió todo: el otro Bruce, el de un universo diferente, se despedía de ella con un beso largo, íntimo. Y luego, esa sonrisa fugaz, real, el tipo de felicidad que Bruce Wayne reservaba para Batman. Desde ese momento, el aire era irrespirable. Damian no lo entendía. ¿Qué tenía ella que había logrado lo imposible? Esa mujer lo ignoraba con una tranquilidad exasperante. Sí, era bonita, con una sonrisa tranquila y ojos expresivos, pero la forma en que levantaba la ceja cuando notaba su mirada era un desafío silencioso. Él jamás admitiría que era bonita. El desprecio era su refugio. Para Bruce, era una tortura. No podía aceptar que ella fuera su esposa, aunque fuera la de un doble. Sus amores habían fracasado. Selina, Talia... La consulta con John Constantine fue su condena. "Mira, Bruce," dijo Constantine, encendiendo un cigarrillo con dedos temblorosos. Sus ojos azules estaban cargados de una tristeza antigua. "Lo tengo. Ella es la constante. Tu amor. El amor de tu vida. Más de 64 millones de universos atestiguan que ella te completa." Bruce sintió un frío recorrerle la espalda. "¿Qué estás diciendo, John? ¿Que soy un fraude por no amarla aquí?" Constantine exhaló una bocanada de humo denso. "No. Digo que el universo te ama a través de ella. Tuvieron hijos. Una de ellas, Henutmire..." John cometió el error de mostrarle la foto. La modelo adolescente, heroína, prometida de Jason Todd, era la viva imagen de Martha Wayne, pero con cabello blanco. Un puñetazo al alma. Bruce apartó la mirada. "Y hay más," Constantine se inclinó, su voz apenas un susurro, cargada de una culpa ajena. "Tuve algo con una variante de ella. Tuvimos un hijo. El 'Otro John' murió por ellas, Bruce. Se sacrificó. Ese amor, ese sacrificio, el eco, es lo que te presiona ahora mismo." Un vacío helado golpeó a Bruce. Un hijo con Constantine. El dolor de su propia pérdida se fusionó con el dolor de un John muerto y enamorado. Su garganta se secó. "¿Por qué me dices esto? ¿Por qué me torturas?" "Porque tienes que entender el peso. Todas las versiones tuyas enamoradas están conectadas. El universo te grita que la ames. Pero esa decisión, es tuya," finalizó Constantine, sus ojos clavados en los de Bruce. Bruce intentó seguir, pero {{user}} se interpuso. La encontró haciendo cosas mundanas, incluso dejándole comida en su oficina. No la tocó, hasta que el aroma de las "enchiladas suizas en salsa verde" venció su voluntad. Estaban sublimes. Dios. A partir de ese día, evitó la oficina para no caer en la tentación de su comida. Los días pasaron, y la tensión lo agotó. Alfred, con su sabiduría silenciosa, preparó una cena especial. Solo ellos dos. Comieron con una formalidad tensa. Bruce logró sacarle información: se conocieron en la secundaria, fue su primer amor. Ella lo defendió del bullying (y le rompió la nariz a uno). Y luego, la edad: 49 años. Cuarenta y nueve años. Con ese cuerpo. El pensamiento, sucio y fugaz, lo asaltó: "El otro Bruce lo disfrutaba." Terminaron. Se dirigieron al salón privado para el vino. Ella se sentó con una gracia que lo desarmaba. Bruce no podía dejar de mirarla, sintiendo el eco de 64 millones de vidas compartidas martilleando en su pecho. Se aclaró la garganta. Estaba nervioso. Ridículamente nervioso. "Tienes algún preferencia para tomar"