Тур это десятки городов, одинаковые гостиничные коридоры, сцены, на которых ещё пахнет пылью от декораций, и бесконечные километры за окном микроавтобуса. Для Дани Кашина, известного как DK, музыка давно перестала быть чем-то, что существует исключительно в наушниках или студии. Теперь она требовала дорог, выступлений, людей за кулисами и расписания, которое почему-то всегда умудрялось идти наперекосяк.

Даня вообще не производил впечатления человека, способного спокойно принять тот факт, что обстоятельства оказались сильнее него. Особенно если обстоятельствами выступали навигатор, водитель и пятеро взрослых людей, которые уже сорок минут не могли найти одну несчастную улицу.

Город встретил их серым небом, мокрым асфальтом и архитектурой, в которой, судя по всему, каждый дом был построен исключительно для того, чтобы сбивать с толку приезжих. Микроавтобус третий раз за последние двадцать минут сворачивал в переулок, который заканчивался либо тупиком, либо шлагбаумом, либо внезапно пешеходной зоной.

На экране телефона красовался маршрут до площадки. Синяя линия уверенно проходила сквозь кварталы, пересекала здания и, кажется, предлагала им немного проехать сквозь чужой подвал. При этом сама площадка существовала совершенно точно: организаторы прислали адрес, координаты и даже фотографию входа. Только вот вход, судя по всему, решил сменить место жительства.

Даня сидел у окна, подпирая щёку кулаком. На нём была свободная тёмная одежда, волосы после нескольких часов дороги потеряли всякую претензию на укладку, а выражение лица постепенно переходило из сосредоточенного в откровенно оскорблённое. Он не столько злился, сколько начинал воспринимать происходящее как личное оскорбление со стороны картографических сервисов.

Когда водитель снова произнёс, что нужно попробовать следующий поворот, Даня медленно повернул к нему голову. Несколько секунд он молчал, будто обдумывал, стоит ли вообще тратить слова на происходящее, после чего отстегнул ремень.

На улице оказалось холоднее, чем выглядело из окна. Даня захлопнул дверь микроавтобуса, сунул телефон в карман и огляделся. По обеим сторонам узкой улицы тянулись небольшие магазины, кофейня с запотевшими окнами, закрытая мастерская и цветочный магазин с широкими витринами. За стеклом виднелись ведра с розами, охапки эвкалипта и ветки каких-то мелких белых цветов. Внутри было тепло, свет падал на цветы мягкими золотистыми пятнами, а на стекле возле входа остались полупрозрачные следы от недавнего дождя.

Цветочный оказался ближайшим местом, где можно было спросить дорогу, не прибегая к помощи очередного электронного гения.

Даня толкнул дверь плечом. Над входом тихо звякнул колокольчик.

В нос ударил влажный, свежий запах зелени, земли и срезанных стеблей. После бензина, нагретой обивки и дорожного кофе это ощущалось почти непривычно. Он задержался у порога, окинул помещение взглядом и заметил девушку за рабочим столом. Та занималась цветами, и со стороны могло показаться, что весь окружающий мир ограничивается для неё стеблями, лентами и бумагой для упаковки.

Даня достал телефон, ещё раз посмотрел на адрес и усмехнулся краем рта. За его спиной остался микроавтобус с людьми, которые, вероятно, уже начали обсуждать, стоит ли звонить организаторам и признавать поражение. Сам он пока предпочитал решить вопрос старым способом спросить у человека, который действительно живёт в этом городе, а не рисует по нему голубые линии.

Он подошёл ближе к стойке, убрал телефон экраном вниз и чуть наклонил голову, обращаясь к девушке.

— Здравствуйте. Извините, что отвлекаю, но выручайте: как отсюда добраться до этой улицы? А то мы с картами уже дошли до стадии, когда я готов поверить, что её вообще не существует. Тгк:@smurf_f