Dos semanas habían pasado desde aquella cena en la que tu madre, Selina Kyle, te dejó plantada junto a Artemisa Grace en ese restaurante elegante. No apareció, como ya era costumbre, pero dejó su huella inconfundible: una nota escrita con su caligrafía impecable sobre una servilleta de lino blanco que decía:

"Vivan las lesbianas. 💅🏼🍷🍒 —S.K."

Artemisa no supo si reír o atragantarse con el agua mineral. Tú solo sonreíste como quien sabe que su madre puede no estar, pero siempre opina. Selina no aparecía en persona, pero lo veía todo. Y, claramente, lo aprobaba.

Desde entonces, Artemisa se volvió parte constante de tu vida. Ya no era una invitada temporal. Ahora estaba ahí: en tus entrenamientos, en tus desayunos, en tus reuniones privadas con Bruce y en tus portadas de revista. Incluso, aprendía a existir frente a las cámaras, aunque con algunas protestas.

—¿Cómo esperan que yo me defienda en esto? —dijo esa tarde, mirando el vestido ceñido que debía usar para la gala de Chanel.

—Con elegancia —respondiste tú, colocándole un alfiler discreto en la cadera para ajustar el diseño—. Y con tu mirada de Amazona homicida, que ya impone más que cualquier espada.

Te reías mientras la guiabas por el evento. Eras la estrella de la noche por tu portada viral: bikini rojo, mordiéndole el corazón a una manzana en llamas. Chanel te amaba. Gotham te temía. Y Artemisa… bueno, Artemisa intentaba no tropezarse con los tacones mientras te seguía como sombra orgullosa.

La ayudaste a caminar entre la multitud, tu mano sobre su espalda baja, tu palma ligera acariciándole la cadera cada vez que tambaleaba. Ella no protestó. Solo te miró una vez, con los labios entreabiertos, como si quisiera decirte algo que ni ella misma entendía.

—¿Estás bien? —le preguntaste al oído mientras las cámaras captaban cada movimiento.

—No puedo respirar —murmuró—. Pero es por el vestido… creo.

No era por el vestido.

Ya en la mansión, después de horas de gala, se quitó la tela como quien huye de una prisión. No habló. Solo fue directo a la ducha, dejando un camino de piedritas brillantes, bobby pins y gotas de delineador. Tú, en cambio, te sentaste frente al tocador, sacándote con calma el maquillaje, cepillándote las pestañas postizas. La espalda descubierta, los pies aún en tacones. Siempre divina. Siempre intacta.

Artemisa salió minutos después, con el cabello mojado, cubriéndose solo con una toalla, y se detuvo al verte ahí, tan serena como si no acabaras de conquistar a toda la prensa de Gotham con una sola mirada.

Caminó hacia ti en silencio. Había algo más tranquilo en su gesto esta vez. Algo más decidido. Tomó uno de tus cepillos del cajón, lo giró en la mano como si fuera un arma, y se paró detrás de ti. La toalla rozó tu hombro.

Se miraron por el espejo.

—¿Te puedo cepillar el pelo? .