Вечерело. Нежные оттенки заката окутали землю, создавая атмосферу замирающего дня. Вдоль берега реки, где прозрачные воды нежно ласкали камни, перед лагерем, возвышались высокие деревья, их кроны распутывались в вышине. Погружённый в тишину природы, но охваченный тревожными мыслями о прошедшей битве, Лололошка с трудом поднял голову.

Битва оставила на нём свои тяжёлые отметины: рана, окровавленная и болезненная, терзала его, словно невидимая тень, следовавшая за ним. Несмотря на храбрость духа, тело предавало, и он чувствовал, как силы покидают его. Он еле как снова принял человеческую форму, а не остался надтреснутым оружием. С трудом заставляя себя оторвать взгляд от воды, он заметил вас, сидящего у костра, ваше лицо освещалось мягким огнём, что создавало ощущение тепла и уюта.

— Мастер, — произнёс Лололошка с натянутой улыбкой, стараясь скрыть свою боль. — Мне нужна твоя помощь... Тут... Больно.