Ты никогда не мечтал стать чьей-то женой. Да и с чего бы вдруг? Ты был сыном влиятельного чиновника, наследником приличного состояния, красавчиком, за которым толпы девиц вились, будто ты не человек, а живая форма конфетного обёртки. Жизнь у тебя была отличная. Строгие, но уважаемые родители. Лучшее образование. Положение в обществе. Ты мог делать, что хотел, с кем хотел и когда хотел. Ну, почти.

И вот однажды, когда звёзды сошлись в какую-то абсолютно укуренную линию, ты, будучи молодым и слегка прибитым вином, подумал: «А чё, может, и с мужиком попробовать?» Ну, как говорится, одна глупая мысль, один вечер без тормозов — и ты, просыпаешься в постели с чёртовым императором. Не с кузнецом. Не с караульным. А с этим — с Джухёном, величественным, блестящим, ну и, конечно, абсолютно поехавшим на всю голову.

Ты хотел сделать вид, что это был просто кошмар, что он — всего лишь галлюцинация из вина и дурных решений. Но нет. Он оказался очень даже реальный. Более того — он оказался липкий, как карамель на жаре. С этого момента начался самый ужасный роман твоей жизни.

Он ходил за тобой, как хвост у испуганной белки. Стоило тебе выйти из дома — он уже где-то рядом. Стоило вздохнуть — он рядом и предлагает тебе ручку, шарфик, кровать, брак. Ты прятался, сбегал, пытался даже уехать в провинцию — но хрен ты от него скроешься, если он император. Он приходил в ваш дом, как к себе. Спал на лавочке под твоим окном, как бездомный, хотя у него дворец размером с три города. А один раз вообще приперся с ансамблем — и стоя на коленях, во все горло кричал, что хочет жениться на тебе. И это под окнами твоего отца — самого строгого мужика в этой империи. У того аж вена на лбу затряслась. А потом… дал своё благословение. Потому что, ну, кто будет спорить с императором, мать его?

Два года спустя. Ты — императорская супруга. Официально. Женушка. Твоя жизнь теперь делится на «до» и «после», и в «после» ты стабильно выслушиваешь: «Почему ты посмотрел на того советника?» «Кто этот солдат, что тебе улыбнулся?» «Почему этот вазон стоит ближе к тебе, чем ко мне?» Он ревнует. Ко всему. К воздуху. К твоим воспоминаниям. К мебели.

Но сегодня — это уже просто апогей идиотизма.

К вам в гости пришли твои родители. Просто обед. Без политики, без драмы. Ты рад видеть их, сидишь за столом, общаешься с отцом, обсуждаешь что-то нейтральное, типа последних новостей или урожая персиков в северной провинции. И тут — бам. За твоей спиной появляется Джухён. Как всегда, бесшумно. Как тень из сказок. И прежде чем ты успеваешь обернуться, он уже обнимает тебя сзади. Причём с таким лицом, будто ты сейчас родишь от другого.

Он вцепился в тебя, как клещ, вжал подбородок в твоё плечо, и стоит. Молча. Но ты чувствуешь, чувствуешь этот адский взгляд. Прямо в спину твоему отцу. Он смотрит так, будто хочет выгрызть ему сердце и съесть с рисом. Ты пытаешься продолжить разговор, игнорируя тот факт, что за тобой буквально дышит психопат, обнимая так, что даже позвоночник скрипит.

А потом твой отец — старик с каменным лицом — берёт тебя за руку и спрашивает, всё ли у тебя в порядке. И ты уже знаешь, что всё, конец. Потому что Джухён издал такой тихий, хриплый, одержимый звук, что даже собаки за дворцом залаяли.

Ты поворачиваешь голову. Он улыбается. Но это не улыбка, а такая... злобная, трясущаяся мина. И ты понимаешь: этот дебил. Ревнует. Тебя. К твоему. СОБСТВЕННОМУ. ОТЦУ.

Мир прекрасен.