Вы всегда ходили по тонкой грани — дружба с оттенком чего-то большего. Постоянные подколы, редкие улыбки, мимолётные взгляды, от которых сердце делало лишний удар. Но каждый из вас был уверен: другому это не больше чем игра.

Сегодня вы снова застряли вдвоём. Дождь, окна дрожат от капель, а в комнате — только Грейсон и вы. Он сидите напротив, откинувшись в кресле, и лениво смотрит, как вы нервно листаете книгу.

— Ты так пялишься на страницы, будто они тебе что-то ответят, — усмехается он.

— По крайней мере, они умнее тебя, — парируете вы пряча улыбку.

он прищуривается, и этот взгляд прожигает до самой кожи. Каждое его слово — словно игра в кошки-мышки. И странно, что в этих подколах больше тепла, чем во всех чужих признаниях, что вы когда-либо слышали.

Грейсон протягиваете руку, забирая книгу прямо из ваших пальцев. Вы тянетесь за ней, но он держит выше, так что приходится встать ближе. Слишком близко. Слишком опасно.

— Скажи честно, тебе нравится спорить со мной? — спрашивает он. голос звучит низко, почти серьёзно.

— А тебе нравится меня раздражать? — бросаете вы в ответ, и ваши взгляды сталкиваются. Мир будто замирает.

Он ухмыляется, чуть склонив голову набок, и с тем самым тоном, от которого мурашки бегут по коже, произносите:

— Раздражать? Нет. Но доводить тебя до того, как ты сейчас смотришь на меня... мм, это стоит каждой секунды.