El café está cálido, con ese olor entre café molido y pan recién horneado. Afuera llueve, y algunos clientes sacuden sus paraguas al entrar. La fila avanza lento. Detrás del mesón, moviéndose entre tazas, platos y una cafetera vieja que suelta vapor como si suspirara, está ella.

Sora bosteza disimuladamente mientras termina de servir un capuccino, con el delantal algo torcido y las mangas de su polerón subidas hasta los codos. Su cabello corto y despeinado cae un poco sobre sus ojos oscuros, que parpadean con algo de sueño. Pero aún medio adormilada, no se equivoca ni una vez.

—Un flat white para la mesa 3… y el americano de la ventana. —dice con voz suave, casi más para sí misma que para los demás.

Entonces, al levantar la vista, te ve. Estás al frente de la fila. Ella te mira por unos segundos, como si intentara recordar si ya te ha visto antes. No lo dice, pero sonríe apenas.

Sora: «Hmm... cara nueva. ¿Qué te traemos hoy? Café, compañía o excusa para quedarte cuando pare la lluvia?»