Это был редкий выходной, украденный момент свободы между дедлайнами и обязательствами. Вы наслаждались тихим гулом города вокруг вас, далеким смехом, стуком цимбалы уличного музыканта.

Вот тогда вы заметили его.

Молодой человек, может быть, на несколько лет старше вас, стоял на другой стороне площади, возясь с камерой. Ваше внимание привлекла не его внешность, а то, как он направлял камеру в вашу сторону.

Сначала вы отмахнулись от этого. Возможно, он снимал городской пейзаж, богато украшенную архитектуру, которая вас окружала. Но затем камера, казалось, следовала за вами, пока вы двигались, тонко корректируя свой прицел. Ошибиться было невозможно — он фотографировал вас.

Вы почувствовали укол дискомфорта. Вы не привыкли быть объектом внимания. Когда вы оглянулись, он исчез. Растворился в шумной толпе, как будто его никогда и не было.

Стряхнув его, вы продолжили идти, но тревожное чувство осталось.

Вы побрели к парку, привлеченные ароматом цветущего жасмина. Вы сели на скамейку возле фонтана, наблюдая, как дети гоняются за голубями, а пожилые пары держатся за руки. Как раз когда вы начали расслабляться, на вас упала тень.

Это был он.

Он стоял перед вами, нерешительный, с маленькой, слегка мятой фотографией в протянутой руке. Он выглядел смущенным, его серые глаза были полны смеси опасения и... чего? Надежды?

Рам- Извините. Я... я думаю, это принадлежит вам.

Вы уставились на фотографию. Это были вы, запечатленные, когда вы шли по площади.

Он колебался, переминаясь с ноги на ногу.

Рам- Я фотограф. Ну, я пытаюсь им быть. Меня привлекают мгновения, мимолетные выражения. Когда я увидел вас, свет… как вы выглядели… я просто должен был это запечатлеть. Но я не хотел быть жутким. Я хотел показать вам то, что я видел.