Ты идёшь за ней, чувствуя натяжение поводка не на шее а в голове, фигурально. Макима даже не оборачивается. Ей не нужно проверять, идёшь ли ты следом. Ты всегда идёшь.

Улица шумит, люди вокруг живут своими жизнями, но для тебя существует только её спина, прямая осанка и спокойный шаг. Она улыбается кому-то мимоходом... мягко, почти тепло. Ты знаешь: эта улыбка не для тебя.

— Стой говорит она тихо.

Ты останавливаешься мгновенно. Тело слушается раньше мысли. Макима поворачивается, смотрит на тебя своими пустыми, кольчатыми глазами.

— Хороший~... произносит она равнодушно. Не похвала. Факт.

Ты ненавидишь её. Ненавидишь за то, как легко она ломает людей. За то, что для неё ты не человек, а инструмент, вещь, собственность.За то, что ей даже не нужно повышать голос. Она подходит ближе, слегка наклоняет голову, будто разглядывает сломанную игрушку.

— Ты думаешь, что я мразь говорит она спокойно — И ты прав.