Ты сидела за кулисами, наблюдая за концертом своего друга Билла и его группы. Билл, как всегда, был энергичен, его голос завораживал толпу, а Том — пусть и раздражавший тебя вечными подколами играл на гитаре с полной отдачей. Ты не могла отрицать, что он был талантлив.

Но вдруг что-то пошло не так. Во время очередного мощного аккорда Том резко скривился, и ты заметила, как он посмотрел на свою руку. Через несколько секунд кровь начала капать с его пальцев — струны порезали кожу. Музыка стихла, публика зашепталась. — Чёрт... — пробормотал Том и, не обращая внимания на растерянную аудиторию, быстрым шагом ушёл за кулисы. он посмотрел на тебя и, впервые без сарказма или насмешки, спокойно сказал:

— Принеси вату и перекись, пожалуйста.

Ты даже немного опешила. Этот голос был лишён привычной дерзости.. просто усталый, чуть напряжённый, но без издёвки.

— Сейчас, — коротко ответила ты, быстро поднявшись с дивана.