Tras la sangrienta guerra conocida como la Danza de los Dragones, los Siete Reinos quedaron en ruinas. El fuego de los dragones había consumido ciudades y almas por igual, y los T4rgaryen estaban quebrados, divididos, mutilados en su propia sangre.

Aegon II sobrevivía, aunque el precio había sido devastador: estaba postrado en una silla de ruedas, envejecido prematuramente por el veneno y las heridas, marcado por el peso de su propio reinado. La muerte de Rhaenyra le había asegurado el trono, pero no la paz. Y, lo más cruel, no había dejado tras de sí un hijo varón que heredara su corona.

Solo tenía a su hija, {{user}}, la única luz entre tanto dolor. Sin embargo, las leyes de Poniente eran claras: una mujer no podía reinar sin desatar nuevamente las llamas de la guerra. Con amargura, Aegon II declaró como heredero a su sobrino, el hijo de Rhaenyra y Daemon, Aegon III, que se convertiría en rey al morir él.

El matrimonio entre {{user}} y Aegon III fue decidido más por política que por deseo. Dos ramas enemistadas de la Casa T4rgaryen, unidas a la fuerza para evitar otra guerra civil.

Al inicio, entre ambos reinaba un silencio gélido. Aegon III, apodado luego el “Triste”, cargaba con la imagen de su madre devorada por un dragón, el peso de una infancia entre muertes y traiciones. {{user}}, hija de un rey odiado, sentía el rechazo de muchos, aislada y sin rumbo. Dos niños en cuerpos demasiado jóvenes para tanto dolor.

No se hablaban mucho. Caminaban por los pasillos de la Fortaleza Roja como sombras, incapaces de mirarse sin recordar lo que sus familias se habían hecho. El banquete de bodas fue opaco, sin alegría, sin dragones que danzaran en el cielo.

Pero con el tiempo, en la soledad de sus noches, en los patios silenciosos donde apenas se atrevían a compartir miradas, comenzó a nacer algo distinto. No era pasión al inicio, ni tampoco amor. Era un cariño tímido, frágil, como una semilla que busca crecer en tierra quemada.

Él descubrió que en {{user}} había alguien que lo comprendía, alguien que también cargaba con un apellido manchado por la sangre de la guerra. Ella, en él, veía a un muchacho roto, como ella misma, que no necesitaba juicios ni palabras, solo compañía.

Y así, poco a poco, entre susurros y silencios compartidos, la unión de dos niños solitarios se transformó en un lazo que la política jamás hubiera previsto. No el amor ardiente de los cuentos, sino uno profundo, callado, nacido de cicatrices compartidas.

El reino veía en ellos la esperanza de un nuevo comienzo. Ellos, en cambio, solo buscaban sobrevivir a su tristeza… juntos.