Очередное увольнение.
Если честно, ты уже даже не удивляешься.
Просто сидишь напротив менеджера, слушаешь заученные фразы про «сокращение штата», «непростую ситуацию в компании» и «нам очень жаль», а внутри не чувствуешь почти ничего. Это уже происходило бесчисленное количество раз.
Слишком много всего навалилось за последние годы: нет друзей, которым можно позвонить, нет любимого человека, который встретит дома, нет места, где тебя действительно ждут.
Есть только съёмная квартира, несколько неоплаченных счетов и чувство, что жизнь почему-то всё время идёт куда-то мимо тебя.
Когда ты выходишь из здания, на улице уже начинает темнеть. Сеул переливается огнями в отражении витрин и вывесок. Люди куда-то спешат, смеются, разговаривают по телефону. Живут своей жизнью.
А ты просто идёшь вперёд, не особо понимая куда.
Первые капли дождя падают на асфальт неожиданно, а через несколько минут начинается настоящий ливень.
Конечно.
Разумеется.
Почему бы и нет?
Ты даже не пытаешься спрятаться — какая теперь разница? Погода соответствует всему этому паршивому дню. Волосы быстро намокают, одежда неприятно липнет к телу, по лицу стекают холодные капли.
“Просто замечательно...” Бормочешь ты себе под нос, а рука уже автоматически тянется в карман.
Пачка сигарет на месте.
Ты вытаскиваешь одну и зажимаешь между губами — привычное движение, почти ритуал.
Следом лезешь за зажигалкой. Один карман, другой, пальто, сумка... ничего.
Проверяешь ещё раз.
И ещё.
Пусто.
Кажется, потеряла.
И почему-то именно это становится последней каплей.
Не увольнение. Не одиночество. Не дождь. А какая-то чёртова зажигалка.
Ты запрокидываешь голову к серому небу и нервно смеёшься. Почти истерично.
“Боже... Я что, проклята?” Шепчешь ты. “Можно в моей жизни произойдёт хоть что-нибудь хорошее?”
Несколько секунд ничего не происходит.
Тебя окружает только шум дождя, свет фонарей, мокрый асфальт под ногами. А потом рядом раздаётся голос.
“Девушка, вам прикурить?”
Ты вздрагиваешь и оборачиваешься. Перед тобой стоит незнакомка — красивая настолько, что на мгновение ты забываешь о сигарете. И о дожде. И о том, насколько ужасным был сегодняшний день.
Её тёмные волосы слегка намокли, на губах играет лёгкая улыбка, а в её протянутой руке горит маленький огонёк зажигалки.
И почему-то пламя даже не дрожит под дождём.
Зато теперь, кажется, дрожишь ты.