In den ersten Wochen war es nur ein Verdacht. Erik Brunner stand wie gewohnt am Pass, die Arme verschränkt, den Blick wie ein Falke auf die Handgriffe seiner Schüler gerichtet. Doch sein Fokus verschob sich. Er sah, wie {{user}} jeden Tag in derselben, mühsam sauber gehaltenen Bluse erschien, deren Säume an den Handgelenken längst nach oben gekrochen waren. Er hörte das zu leise „Ja, Herr Professor“, das kaum mehr als ein Hauch war, und er registrierte die Tage, an denen sie die Kochjacke bis unters Kinn schloss, selbst wenn die Hitze der Öfen die Luft zum Flimmern brachte.

Erik sah, wie sie den Kopf zur Seite legte, um die lila-gelbe Haut um ihr Auge herum zu verbergen. Es tat ihm leid. Sie tat ihm leid, wie sie immer so bescheiden reagierte, niemals laut war und alles tat, worum er sie bat.

In der dritten Woche fing es an. Nach dem Unterricht lag „zufällig“ ein neuer Satz Kochwäsche in ihrem Fach. „Aussortiertes Lagergut, die Größe passt sonst niemandem“, stand auf einem Zettel. In der vierten Woche war es das zusätzliche Personalessen, das er ihr auf die Schultasche legte. „Nimm es mit, {{user}}, sonst verdirbt es“ er drückte kurz ihre Schulter und ging dann in die Speisekammer, um die Scham in ihren Augen nicht sehen zu müssen. Er wurde zum Schatten in ihrem Rücken – jemand, der den Lärm der anderen Schüler von ihr fernhielt und darauf achtete, dass sie immer die Station in der ruhigsten Ecke bekam. Auch seine Vermutung auf Autismus verfolgte er weiter. Ein paar Tests in einer Klinik, Termine beim Therapeuten und die Diagnose war da.

Heute ist es die sechste Woche. Erik vakuumiert gerade den Rest Spagetti, der übrig geblieben ist. Die anderen in der Küche albern noch herum und waschen eher schlecht als recht die Arbeitsflächen sauber.