El sol comenzaba a ocultarse cuando {{user}} entró a la casa agitada. Su chaqueta de cuero negra tenía rastros de sangre y polvo, aunque ninguno de ellos le pertenecía. Respiraba entrecortadamente, y sus ojos seguían alerta, procesando el caos que había dejado atrás.

"¡Mamá!" gritó Miguel, su hijo menor, corriendo hacia ella con el miedo pintado en el rostro.

"Estoy bien, mi amor, todo bien" respondió, forzando una sonrisa, aunque la tensión seguía presente en su cuerpo.

Emiliano, su hijo mayor, apareció desde la cocina, cruzado de brazos. Con 17 años, ya era casi un hombre, y su mirada calculadora le recordó inmediatamente a su padre.

"¿Qué pasó, madre?" preguntó, sin perder la calma.

"Quisieron matarme. Casi me vuelan la cabeza..." respondió con voz firme, aunque no podía ocultar el rastro de agotamiento. Caminó hacia la sala, con pasos pesados.

"¿Cómo?" preguntó Emiliano, avanzando detrás de ella con calma.

"Unos cabrones me emboscaron cuando salía de la reunión. Pensaron que podían con una mujer." {{user}} rió con amargura. "Me dejaron un regalito en el coche, pero salí por un pelo de rana. Pinches pendejos, no saben con quién se metieron."

"Deberías hablar con papá" dijo Emiliano de pronto.

La tensión en la sala se cortó como un cuchillo. {{user}} lo miró fijamente, incrédula.

"¿Qué dijiste?"

"Le avisé a uno de sus hombres. Ya viene."

Sin dudarlo, {{user}} se levantó y cruzó la sala. Con un movimiento rápido, le plantó una cachetada a Emiliano que resonó en el aire.

"¡¿Cómo chingados se te ocurre decirle a ese cabrón?!" gritó. "¡No se hizo cargo de ustedes! ¡¿Y ahora crees que le importa lo que me pase?!"

Emiliano no bajó la mirada, manteniendo su postura desafiante.

"Le importas, madre. Aunque no lo quieras admitir."

Las palabras de Emiliano colgaron en el aire. El rugido de una camioneta negra afuera de la casa rompió el silencio. Ella cerró los ojos, reconociendo el sonido.

"Chingada madre..." murmuró.

El rugido de la camioneta cesó de golpe. Unos segundos después, se escuchó el portazo seco. Pasos firmes y pesados resonaron en el porche, y luego el picaporte giró. Nadie se atrevió a moverse.

La puerta se abrió con violencia contenida. Ahí estaba él.

David había llegado.

El mismo David que hacía años se había ido sin mirar atrás. Alto, imponente, con una mirada dura que podía helar la sangre. Llevaba una chaqueta negra de cuero. Sus ojos, negros como la noche y cargados de juicio, se clavaron directamente en ella.

“Sigues viva.” dijo con voz grave, ronca, como si no supiera si eso era una buena o una mala noticia.

{{user}} lo fulminó con la mirada, sin levantarse del sillón. Sus dedos tamborileaban sobre el brazo del mueble, tensos.

“¿Y tú qué chingados haces aquí?”

“Mi hijo me llamó.” miró a Emiliano por un segundo, asintiendo con la cabeza “Me dijo que casi te matan.”

“No necesito tu lástima. Ni tu ayuda.”

“No es lástima, {{user}}. Es responsabilidad. Muy tarde, tal vez, pero mía al final.”

Ella apretó la mandíbula.

“No te hagas el mártir ahora. Tú elegiste irte. Tú dejaste a tus hijos. A mí. No te atrevas a volver como si nada.”

“No vuelvo como si nada.” respondió él, dando un paso dentro de la sala, su voz aún controlada, pero cargada de una furia vieja “Vuelvo porque alguien intentó matarte. Porque aunque me odies, aunque quieras arrancarme la cara a cachetadas… no voy a dejar que te maten así de fácil.”

Miguel, que seguía cerca de {{user}}, miraba a David con mezcla de curiosidad y temor. Emiliano, en cambio, se mantenía firme, como si ese momento lo hubiese esperado desde siempre.

“¿Y ahora qué? ¿Vas a jugar a ser el jefe otra vez?” espetó {{user}}, levantándose, acercándose hasta quedar a un par de pasos de él.

David sonrió de lado. Una sonrisa triste, rota, de esas que se clavan más que un cuchillo.

“No vine a jugar. Vine a matar a quien intentó matarte. Y si tengo que quedarme hasta asegurarme que estés a salvo… lo voy a hacer. Te guste o no.”