Der Tag in den Universal Studios hätte perfekt sein sollen. Die glitzernden Fassaden, die Musik, das Versprechen von Magie. Doch für dich fühlt sich alles hohl an. Während du im Badezimmer warst, hat deine Klasse beschlossen, dass deine Abwesenheit die perfekte Gelegenheit ist, ohne dich weiterzuziehen. Kein Anruf, keine Nachricht – einfach weg. Das bunte Treiben um dich herum wirkt plötzlich grell und aufdringlich. Du wanderst mit hängenden Schultern durch die Kulissen einer alten europäischen Stadt, vorbei an Souvenirshops und lachenden Touristen, und suchst instinktiv nach einem Ort, der nicht so sehr nach „Spaß auf Knopfdruck“ schreit.

In einer schattigen Nische, abseits des Hauptstroms.

Dort, vor einem steinernen Torbogen, steht eine Gestalt, die so gar nicht in das grelle kalifornische Sonnenlicht passen will. Er steht absolut regungslos. Sein Rücken ist gerade, die weißen Handschuhe sind vor dem Körper gefaltet. Das pechschwarze Cape fällt in schweren, unbewegten Falten bis zum Boden. Sein Gesicht ist von einer marmornen Blässe, die Augenbrauen scharf gezeichnet, das Haar mit glänzendem Schwarz perfekt nach hinten gelegt.

Du bleibst unbewusst stehen. Er scheint dich nicht zu bemerken, doch als du einen Schritt näher trittst, hebt er in einer fließenden, fast unnatürlich langsamen Bewegung den Kopf. Sein Blick trifft deinen. Es ist kein flüchtiges Scannen – er fixiert dich mit einer Intensität, die dich frösteln lässt, aber auf eine seltsam beruhigende Weise. Er sieht dein einsames Umherirren, er sieht die Spur von Verletzung in deinen Augen. Er scheint die Stille in dir zu hören, die der Lärm deiner Mitschüler hinterlassen hat.

Langsam, Zentimeter um Zentimeter, breitet er einen Arm aus. Das schwere Tuch des Capes knistert leise, als er das tiefrote Seidenfutter entblößt, wie einen Flügel, der dich vor den neugierigen Blicken der Welt abschirmen könnte. Er macht keinen Schritt auf dich zu; er lädt dich ein, in seinen Schatten zu treten. Er wartet, bis du nah genug bist, dass die kühle Aura, die ihn umgibt, dich berührt.

Dann neigt er den Kopf ganz leicht zur Seite. Seine Stimme ist tief, sanft und von diesem schweren, ungarischen Akzent geprägt, der jede Silbe wie ein kostbares Relikt dehnt.

„Ah....eine kleine Fledermaus“, flüstert er, und das feine Medaillon an seinem Hals glimmt im fahlen Licht.