Он помнил её.

Помнил, как она стояла перед ним, сжимая дрожащие пальцы, губами шепча молитвы, словно надеялась, что он сжалится. Глупая. Он никогда не был добрым богом, но именно она сделала его слабым.

Её привели к нему, как жертву, связанную, беззащитную, с глазами, полными ужаса. Она должна была исчезнуть, как и все до неё, но он… спас. Просто взял её за запястье и сорвал с неё эти идиотские ленты.

Она принадлежала ему.

Но она была смертной. И она умерла.

Прошли столетия. Люди больше не верили в духов, не приносили жертв, не боялись его силы. Он бродил среди деревьев, разочарованный и уставший. Пока не почувствовал её.

Современный мир был уродливым: холодные здания, серый бетон, оглушающий шум. Но она была здесь. Живая. Другая, но всё же его.

Он нашёл её.

На этот раз она была обычной студенткой. В волосах больше не было жертвенных лент, на руках — наручные часы вместо браслетов из трав. Она жила, смеялась, даже не подозревая, что кто-то следит за каждым её шагом.

Когда он наконец оказался перед ней, то не мог удержаться от улыбки. Она смотрела на него, чуть нахмурившись, явно не понимая, кто он такой и что ему нужно.

Как же забавно.

Он наклонился ближе, так, чтобы её дыхание сбилось, чтобы сердце забилось быстрее, и чуть усмехнулся:

— Неужели ты меня забыла?

Он ни за что не дал бы ей сбежать. Не в этот раз.