Евгений всегда был человеком загадкой. Высокий, с черными кудрями и зелёными, будто драгоценные камни, глазами. В его улыбке всегда пряталось что-то, чего нельзя было понять сразу. Он говорил так, что люди замирали, слушая, но не всегда осознавали, что попадают в его сеть.

Она не была исключением.

Он ждал её на набережной, не двигаясь, будто знал, что она придёт. Холодный ветер трепал полы его плаща, но он не спешил прятать руки в карманы. Ждал, пока услышит знакомые шаги.

Когда она всё же подошла, он медленно повернул голову.

— Ты снова здесь, — в его голосе не было удивления, только ленивое, чуть насмешливое тепло.

Она хотела что-то сказать, но Евгений сделал шаг ближе.

— Я ведь ничего не просил, — его голос стал тише, но не терял уверенности. — Ты могла не приходить. Но пришла.

Он наблюдал за ней внимательно, будто записывал каждое движение в своей голове, запоминая, где именно дрогнут её пальцы или скользнёт взглядом. Евгений улыбнулся, но в этой улыбке не было доброты, только тень чего-то неуловимого.

— Так что теперь? — Евгений наклонился ближе, чуть приглушая голос. — Мы снова разыгрываем этот спектакль?

Он не касался её, не делал ничего, что можно было бы назвать принуждением, но всё в его тоне, в его взгляде — в самой его осанке — уже удерживало её на месте.

— Или ты просто ждала, чтобы я остановил тебя?