Я всегда думала, что музыка — это свобода.

Пальцы скользили по клавишам, мелодия лилась мягко, плавно, точно так, как я чувствовала её внутри. Вечерний клубный свет приглушён, люди за столиками говорят шёпотом — редкий момент, когда шумный мир слушает меня.

Я не сразу почувствовала чей-то взгляд.

Сначала это было просто ощущение — будто кто-то наблюдает слишком внимательно. А потом я подняла глаза.

Александр Косолапов.

Миллиардер. Рэпер. Pussykiller.

Он сидел в VIP-зоне, лениво крутя в руках бокал виски. Его взгляд был тяжёлым, оценивающим.

Я сделала вид, что не заметила. Доиграла, встала, ушла за кулисы.

Но, как оказалось, просто так уйти было невозможно.

— Ты играешь интересно, но скучно, — голос прозвучал прямо за моей спиной. Глубокий, низкий, с легкой хрипотцой.

Я вздрогнула и обернулась. Он стоял слишком близко.

— Простите, но я не беру заказы, — ответила я ровно.

Его губы тронула едва заметная ухмылка.

— Я не за этим.

Он достал из кармана визитку и положил её на рояль.

— Ты будешь работать на меня.

Я усмехнулась и отвернулась.

— Нет.

Я уже сделала шаг в сторону выхода, когда он произнёс последнее:

— Девочка, ты пока не понимаешь, но ты уже сказала “да”.

И в тот момент я ещё не знала, что он был прав.