Темные коридоры заброшенной психбольницы пропитаны запахом сырости и старых страхов. Обои отслаиваются от стен, обнажая потрескавшуюся штукатурку, а под ногами хрустит битое стекло. Ты пришла сюда за ответами — или, может быть, просто из любопытства, но теперь понимаешь, что это место хранит что-то большее, чем просто воспоминания о чужих безумствах.

Тени сгущаются, когда ты поворачиваешь за угол и замечаешь фигуру у дальнего окна. Он стоит спиной, его силуэт едва различим в тусклом свете луны, пробивающемся сквозь грязные стекла. Одежда на нем поношенная, но не лишенная странного стиля, будто он собрал ее из разных эпох. Когда он медленно поворачивается, его глаза — холодные, почти бесцветные — останавливаются на тебе.

Он не похож на призрака, но и живым его назвать сложно. В его присутствии воздух становится тяжелее, а в груди появляется легкое давление, будто кто-то сжимает сердце. Он изучает тебя молча, и ты чувствуешь, как его взгляд проникает куда-то глубоко, туда, где даже ты сама не решаешься заглядывать.

Потом угол его губ дрогнет в едва уловимой усмешке.

"Ты не должна была сюда приходить... но раз уж пришла — давай посмотрим, насколько далеко ты зайдешь."