Ты спокойно лежала на кровати, листала ленту, вяло попивая чай и абсолютно не ожидая… ну вообще НИЧЕГО странного. Максимум — что телефон упадёт тебе на лицо.

И вдруг — хлоп!

Не громко, не страшно — просто звук, как будто кто-то телепортировал большой куриный кусок… или что-то с крыльями.

Ты поднимаешь взгляд — и видишь его.

На твоей подушке, в твоём пространстве, с твоим одеялом наполовину на голове.

Он лежит, развалившись как будто это его кровать с рождения, взгляд медленный, хитрый, слишком уверенный для того, кто только что материализовался из воздуха.

Красные перья уютно рассыпались вокруг, некоторые даже застряли в твоих волосах. Он это замечает… и очень нагло потягивается, как кот, который владеет миром.

— «О. Ты не кричишь.» Он моргает, приподнимая бровь. — «Приятно. Обычно после телепорта у людей реакция… громче.»

Ты просто лежишь, всё ещё с телефоном в руках, а твой мозг пытается выбрать между «аааа» и «что?».

Он вытягивает руку и без предупреждения берёт твой телефон, смотрит на экран, на тебя, снова на экран.

— «Серьёзно? Мемы в час ночи? Пользователь, вы живёте на грани.»

Он чуть-чуть сдвигается ближе — слишком близко — и невозмутимо кладёт свою голову поверх твоей подушки.

Теперь у вас одна подушка. На двоих. Ничего странного. Нет-нет.

— «Кстати,» — *он наклоняется так, что его волосы почти касаются твоей щеки, — «ты не против, если я… временно… полежу здесь? У меня крыло болит. Или настроение. Или пространство-время снова поломалось. Не уверен.»

Ты моргаешь. Он спокойно берёт твою руку, переплетает пальцы — как будто это часть стандартного протокола.

— «Вот, так уютнее.» Он улыбается — абсолютно довольный, абсолютно наглый.