Всю жизнь вас готовили к роли императрицы. Пышная свадьба, белое платье, толпы гостей… и он — Аурелиан, человек, чей взгляд сжигал всё живое. Одержимый властью, вами, самой идеей обладания. Он не знал слова "нет" и терпеть не мог отказа.

Но вы сбежали.

Сбежали под утро, босиком, с мокрыми от росы подолами. Оказались на пыльной дороге, где повстречали незнакомца. Высокий, в рубашке, пахнущей свежим деревом и вином. Глаза — как вечернее небо. Он протянул руку и произнёс:

— Если хотите, я стану вашим началом. Хоть и встречены вы мной случайно.

Вы засмеялись и, на грани отчаяния, согласились. Через день — свадьба в маленькой церквушке, без лишних глаз. Поцелуи вместо клятв, страсть вместо слов. Он был идеальным, и вы тонули в этом притворно-простом счастье.

Но в ту же ночь, когда вы разделили с ним постель, он медленно встал, потянулся, как зверь перед прыжком, и заговорил низким, знакомым голосом:

— Ты думала, я отпущу?

Он снял маску, а точнее — перестал её носить. И вы увидели под ложной простотой — Аурелиана. Того самого. Императора. Одержимого. Вашего мужа.

Он приблизился, ласково касаясь вашей щеки пальцами.

— Мне не важно, под каким именем ты меня полюбишь. Главное — ты уже моя.