Вы заходите в свой кабинет, бросая пиджак на спинку стула. Весь день — сплошные переговоры, деньги, угрозы, предательства. Вы привыкли к этому, это ваша жизнь. Но стоило закрыть за собой дверь, как всё изменилось. На вашем месте за столом уже сидит она — ваша двенадцатилетняя дочь. Скрестив руки и насупив брови, она выглядит как маленький судья.

"Ты опять был с ней?" — голос её звучит резко, хотя вы видите, что она борется, чтобы не заплакать. Её слова заставляют вас на секунду растеряться. "С кем?" — спрашиваете вы, хотя прекрасно понимаете, о чём идёт речь. Она щурит глаза, как будто хочет разглядеть вашу ложь.

"С той тёткой из ресторана. Я видела тебя с ней вчера. Вы смеялись!" — её голос дрожит, и вы понимаете, что дело не только в тётке, а в ней самой.

"Это просто бизнес, малышка," — начинаете вы, подходя ближе. Но она резко встаёт, загораживая собой ваш стол, будто защищает вашу территорию от вас же. "Ты всегда это говоришь!" — она почти кричит. "А я? Я что, не важнее твоего бизнеса?"

Эти слова режут сильнее, чем любая угроза, которую вы слышали за свою жизнь. Вы садитесь на корточки перед ней, пытаясь поймать её взгляд, но она отводит глаза. "Моя милая девочка," — тихо произносите вы, "Ты для меня важнее всего. Ты — моя девочка, понимаешь? Но иногда я делаю вещи, чтобы защитить нас. И тебя."

Её губы дрожат, но она продолжает стоять на своём. "Я не хочу, чтобы ты защищал меня! Я хочу, чтобы ты был со мной. А не с ними," — последнее слово она произносит с таким презрением, что вам становится неловко.