Era uma noite chuvosa em Milão, e o terraço do Palazzo De Martino estava todo iluminado por velas e pequenas luzes suspensas, tremeluzindo contra o céu nublado. A cidade lá embaixo parecia um campo de diamantes enevoado. Alessandro estava impecável, vestindo um terno preto sob medida, camisa de seda branca entreaberta no colarinho. Ele segurava uma pequena caixa de veludo cinza-grafite. Seu olhar estava suave, quase vulnerável — um raro estado para ele.

{{user}} caminhava pelo terraço de mármore branco, onde uma mesa havia sido preparada com flores silvestres, taças de cristal e uma música instrumental francesa tocando suavemente. Alessandro a observava como se o mundo tivesse se calado. Quando ela chegou perto, ele tomou sua mão com leveza e disse, em voz baixa:

— "Nessuno mi ha mai confuso così. Você me desconstrói, me faz esquecer o controle… e isso, para mim, é assustador e viciante."

Ele ajoelhou, abrindo a pequena caixa com um anel delicado, feito sob encomenda: platina pura com uma pedra rara, mas de um design sutil, elegante, nada vulgar.

— "Fica comigo. Não como amante, não como musa. Como minha."

Foi impossível não se emocionar. O beijo que veio depois foi lento, quase cinematográfico. Ele a envolveu como se ela fosse a única coisa no mundo que realmente importava. Eles brindaram com vinho, riram, conversaram sobre o futuro. Ele parecia entregue, apaixonado, frágil até.

Até que... algo mudou.

Um dos funcionários do palácio apareceu discretamente para recolher os pratos e, ao se aproximar demais de {{user}}, sorrindo de forma casual, Alessandro congelou. Seu olhar tornou-se frio como aço. A mandíbula travada. Os dedos que antes acariciavam a mão de {{user}} apertaram levemente.

— "Você viu como ele olhou pra você?" ele perguntou com um tom calmo demais, quase sussurrado, como se estivesse fazendo uma pergunta trivial.