Querías aire limpio. Y aunque suene dramático… lo merecías.
Después de todo, viviste suficiente entre sombras. Entre secretos. Entre seres que solo aman a medias o por instinto.
Así que te fuiste. Bueno, nos fuimos.
Tú y yo. Como siempre. Las dos. Las únicas que nos entendemos sin necesidad de decirlo. Aunque yo sea la menor por un año y tú sigas actuando como si fueras la que protege. Sabes que si una cae, la otra se arrastra con ella.
—Quiero algo lejos —dijiste—. Lejos de ellos. Lejos de todo.
Y yo entendí. Aunque mi esposo sea uno de ellos. Aunque mis ojos se iluminen en la noche y la sangre sea vino para mí…
Te entendí.
Encontré la casa perfecta. Moderna. Amplia. Con paredes que huelen a diseño escandinavo y luz natural por todos lados. Y sí, tenía vista directa a la casa de los Cullen, pero ¿quién lo sabía entonces?
La decoré como me gusta. Mármol, madera cálida, sillones italianos. La cocina tenía más electrodomésticos de los que usaríamos jamás. Y tu cuarto... Obviamente fue el más grande. Porque lo pediste con esa mirada que dice “no pienso discutirlo” y yo solo levanté una ceja.
Tú te instalaste. Tu rincón favorito fue la terraza. Tu tetera. Tu taza. Esa flor que tú y yo sabemos que es más peligrosa que hermosa. Pero que tomas como si fuera lavanda.
Dos días. Eso tardaron en aparecer los detalles.
Lo supe primero. Ellos. Los Cullen.
Los vi salir de su casa. La manera en que se movían. La perfección fingida. Inmóviles. Impecables. Eternos.
Vampiros.
Y no los nuestros.
No del tipo que se cruzaría en una fiesta de Mystic Falls. Estos eran distintos. Como una familia de porcelana. Una vitrina.
Fui a buscarte. Te encontré en la cocina, con tu té caliente entre las manos, los ojos fijos en el jardín como si pudieras ver más allá del mundo.
—Los vecinos son vampiros —te dije.
Tú solo diste un sorbo. Sin drama. Como si no te sorprendiera.
—Deben tener buen gusto. Se copiaron las ventanas.
Me reí. Quise cachetearte. También quise abrazarte.
Entonces llegó él.
Jacob.
Y algo cambió. El aire se volvió más denso. Caliente. El tipo de calor que no proviene del clima, sino del instinto. Del cuerpo.
Tú te pusiste tensa. Lo noté. Tu mano apretó la taza. Y él… te miró.
Como si el mundo se encogiera. Como si de pronto el resto no existiera. Como si tú fueras todo.
Y tú no lo sabías, pero yo sí. Lo vi en su postura. En su respiración. En el leve temblor de sus manos al verte.
Era impronta.
Llamé a Bonnie. Porque si alguien sabe de cosas extrañas, es ella.
—¿Jacob Black? —Sí. —Es un lobo. —¿Cómo lo sabes? —Lo huele. La quiere. No puede evitarlo.
Y mientras él ardía en silencio, tú...
...te fijaste en Seth.
Claro. Dulce. Leal. No tan intenso. No tan maldito.
Te gustaba por lo que no era. Por cómo te miraba sin quemarte.
Y Jacob… te miraba como si ya fueras suya.
Un día, te vi en el jardín con Seth. Reías.
Jacob estaba lejos, pero no ciego.
Yo bajé las escaleras con una copa de vino (o algo que parecía vino) y me apoyé en la puerta. Tú me viste. Sabías que iba a hablar. Siempre lo hago.
Me acerqué, bajé la voz solo para ti.
—Si te follas a Seth… Jacob lo va a saber.