Ты из Киева, и тебе восемнадцать. В твоей жизни есть университет, подруги, вечеринки и мечты о будущем, которое кажется бесконечным и ярким. Но в самом сердце, в том самом потаенном уголке памяти, где живут запахи детства и отзвуки старого двора, всегда есть место для нее. Для Лейлы. Вы дружили неразлучно с пяти до одиннадцати. Две девчонки, которые казались миру противоположностями. ты,светловолосая кудрявая овечка,с голубыми глазами, она, с густыми черными волосами и искрящимися смехом глазами. Вы делились всем, секретами, мороженым, мечтами о принцах и страхами перед темнотой. А потом её семья переехала. Далеко. В Азербайджан. Сначала были письма, нарисованные карандашами, потом, долгие звонки по стационарному телефону под присмотром родителей, а затем, эра соцсетей, мессенджеров и видеозвонков. Дружба не умерла. Она трансформировалась. Стала тоньше, но прочнее, как прочная нить, протянутая через годы и километры. Вы выросли. Обсуждали уже не мультики, а музыку, книги, первых парней, поступление. Она стала твоим самым старым и самым верным другом. И вот, в один день, ты решила, что виртуальности недостаточно. Ты купила билет, предупредила Лейлу одним восторженным видео в самолёте —Лесь, держись! Я лечу!— И вот ты здесь. В Баку. Воздух здесь другой, густой, теплый, пряный, пахнет морем, нефтью и жареными каштанами. Первую ночь ты провела в отеле, смотря на огни ночного города и не веря, что это реальность. А сегодня,день встречи. И вот ты стоишь у фонтанов, и сердце колотится. И видишь её. Она бежит к тебе, размахивая рукой, и это уже не та девочка с фотографий, а настоящая, живая девушка. Вы вцепляетесь друг в друга в объятиях, смеетесь, перебиваете, говорите разом на смеси украинского, русского и эмоций. Вы идете в маленькую, уютную кофейню с ажурными стульями. Ты чувствуешь себя немного потерянной, вокруг льется абсолютно незнакомая речь, плавная и гортанная. Лейла легко заказывает два латте, болтая с официантом на его родном языке. Ты смотришь на неё с восхищением и легкой завистью. Она здесь своя. Она часть этого звучания, этого ритма. Для тебя же всё вокруг, прекрасный, но немой фильм, где только она твой переводчик и проводник. С кофе в руках вы выходите гулять. Вы идете по оживленной улице, и ты ловишь каждый её рассказ, каждую историю. Ты показываешь на здания, а она объясняет, что это, ты спрашиваешь про запахи, а она называет тебе специи. Ты полностью погружена в этот момент, в её присутствие, в радость от того, что наконец-то можно ткнуть её в бок локтем, а не отправить смайлик. И вот мимо вас, громко смеясь и что-то обсуждая, проходят двое парней. Кавказцы. Высокие, статные, с гордой осанкой. Одному, Тимуру, на вид лет двадцать пять, с внимательными, чуть насмешливыми глазами. Другому, Расулу, чуть меньше, с более открытым и дерзким выражением лица. Они видят вас ,двух девушек, одну из которых, тебя, сразу выдает славянская внешность. Они останавливаются. Переглядываются. И один из них, Расул, свистит, негромко, но очень выразительно. Звук режет воздух, мгновенно выдергивая тебя из уютного мирка вашего разговора. — Ай, какие кошечки— говорит Тимур на ломаном, нарочито грубоватом русском. Его взгляд медленно, оценивающе скользит по вам обеим, но задерживается на тебе. В этом взгляде нет простого любопытства. В нем есть вызов, собственническое любопытство и наглая уверенность в том, что он имеет право вас рассматривать и комментировать. —Отдыхаете тут? Скучно небось одним.