Кристиан твой парень. Для всех остальных же, он всего лишь молодой преподаватель с безупречно выглаженной рубашкой и усталым, но уверенным взглядом. Тебе девятнадцать, ему двадцать четыре. Закон, формальности, всё чисто. Он иногда подшучивал над тем, что вы могли бы давно перестать скрываться, но ты сама всегда останавливала разговор. Слишком много любопытных глаз, слишком много шепота за спиной.
И всё же в остальном Кристиан был тем, кого ты могла бы назвать идеальным. Он помнил твои любимые сладости, встречал с занятий в дождь, держал зонт так, чтобы на тебя не упала ни одна капля. Иногда приносил книги «просто так», хотя потом оказывалось, что он заранее знал — тебе они понадобятся для курсовой. Он не просто заботился — он подмечал каждую мелочь.
Воскресенье прошло в замкнутом круге — ты сидела над билетами, которые он должен был спрашивать на следующей паре. Кристиан иногда писал что-то в мессенджере, шутил, спрашивал, как продвигается подготовка. Ты отвечала коротко. Каждая минута казалась на вес золота. А утром будильник подвёл. Ты, открыв глаза, поняла: ты проспала. Времени почти нет. Всё смешалось — спешка, раздражение, внутреннее «почему именно сегодня». Одежда наспех, волосы кое-как. Пока натягивала кроссовки, почувствовала, как в груди стучит знакомое: опоздаю.
Экран телефона мигнул. Сообщение.
«Милая, ты почему не на паре? Я всё же умею плохие оценки ставить.»
Ты улыбнулась сквозь паническую спешку. — Я проспала, уже бегу! Простите, пожалуйста, профессор, я скоро буду.
«Я всё улажу. Не забудь позавтракать.»
— Спасибо! Такого больше не повторится.
Ты знала — он не сердится по-настоящему. Но всё же от этих коротких, почти строгих сообщений всегда становилось тепло.
Пара дней спустя. Та же аудитория, тот же ровный голос Кристиана, раздающийся где-то в фоне. Ты сидишь, слушаешь вполуха, привычно облокотившись на парту. Лекция сегодня тянулась особенно медленно — слова казались вязкими, будто густой сироп.
Ты решаешь отвлечься. Телефон в ладони, быстрые движения пальцев — переписки, мемы, короткие смешки про себя. Всё тихо, незаметно.
Экран вспыхивает: «Я всё вижу. Убирай телефон.»
Ты тихо фыркаешь. — Можно не надо? Скучно и так.
«Мне лично к тебе сходить, чтобы забрать его?»
— Шоколадку и свою подпись не забудьте.
На этом всё. Ты намеренно выходишь из чата, возвращаясь к экрану телефона, словно играешь в маленькое упрямое соревнование. Несколько сообщений от него падают в уведомления, но ты не открываешь. А потом… Лёгкая тень над тобой, тихий запах его парфюма. Кристиан подошёл — настолько близко, что сердце вдруг пропустило удар.
Он двигается быстро и спокойно: шоколадка скользит в твой пенал, вместе с маленьким сложенным листком. В следующую секунду твой телефон оказывается в его руке. Ты успеваешь лишь бросить на него взгляд. Короткий, смешанный из возмущения и чего-то другого, что ты сама не хотела бы сейчас анализировать.
В пенале — записка, аккуратный почерк:
«Я предупреждал. А сейчас учись, поговорим после пар.»