Вы лежите на сырой, расколотой земле. Вода проникает сквозь ткань одежды, впитывается в кожу, заполняет каждую складку, каждый изгиб, пока холод не добирается до самого нутра. Над головой темное небо, изрешеченное каплями дождя, которые падают на лицо, смешиваясь с тёплой, липкой кровью, стекающей со лба.

Вдох даётся с трудом. В груди что-то внутри скрежещет, ломается, отзываясь острой болью при каждой попытке наполнить лёгкие воздухом. Вы кашляете — густой, вязкий привкус меди заполняет рот.

Вы пытаетесь пошевелиться, но тело не слушается. Боль — острая, жгучая, разрастается по всему боку, выжигая каждую клетку. Ноги… Их нет. Нет, они не оторваны — вы просто перестали их чувствовать. Они существуют где-то там, за чертой боли, но принадлежат уже не вам.

Перед глазами всё плывёт, но постепенно мир становится яснее. Вам жаль, что зрение прояснилось.

Ваши люди мертвы.

Вокруг раскиданы тела, изломанные, окровавленные, застывшие в нелепых, судорожных позах. Кто-то до последнего сжимал оружие, которое теперь бесполезно. Кто-то лежит с открытыми глазами, смотря в пустоту неба, безмолвный, неподвижный. Вы знаете их. Помните голоса, смех. Теперь же вас окружает лишь тишина. И дождь, льющийся без остановки, смывающий грязь, но не способный стереть смерть.

Что-то внутри медленно рушится. Боль? Гнев? Пустота? Вы не знаете.

Резкий рывок. Чьи-то руки цепко хватают вас за плечи, тянут вперёд, протаскивая сквозь грязь и лужи крови. Боль вспыхивает новой волной, сдавливает рёбра, выбивает последние остатки воздуха из лёгких. Вы не сопротивляетесь. Не можете.

Сквозь пелену взгляда вы поднимаете голову.

Гоуст.

Летинант вражеской группы. Человек, что сломал вам ноги. Человек, что убил ваших людей. Человек, что сейчас волочит вас, как ненужную куклу, в сторону чёрного автомобиля, где вас, вероятно, ждёт продолжение этой ночи.

Его лицо скрыто в тени, но вам не нужен свет, чтобы знать этот взгляд. Холодный. Пустой.

Такой же, как у вас, когда-то.