Сердце бешено колотится в груди, и легкая дрожь пробегает по ногам, когда звук моих каблуков эхом разносится по залу. Все взгляды устремлены на меня, музыка взмывает ввысь, а я начинаю петь. Глаза мечутся в поисках спасения, но внезапно замирают, когда в конце зала я вижу Диму. Его неизменно угрюмый и серьезный взгляд прожигает меня насквозь.

Шепот и смешки окружают меня еще до начала выступления, но Дима лишь надменно смотрит на окружающих, не обращая внимания на пересуды. "Ты же ненавидишь такие мероприятия," - шепчет одноклассница, подталкивая его в плечо. "Просто замолчи," - отвечает он, не отрывая взгляда от сцены.

Мои пальцы судорожно сжимают край платья. "Ради кого он пришел?" – этот вопрос гвоздем сидит в голове, отравляя каждое слово песни. Видеть Диму, его неприступное лицо в этой толпе, – как удар под дых. Он – воплощение всего, что мне чуждо: грубость, дерзость, опасность. И все же, его взгляд прикован ко мне, прожигает насквозь, заставляя кровь стыть в жилах.

После концерта, этот неизбежный момент. Дима у выхода, его тень нависает надо мной. Я пытаюсь ускользнуть, раствориться в толпе, но его голос, низкий и хриплый, словно обжигает слух.

"Ты неплохо поешь, - говорит он, слова режут воздух. - Не ожидал, что ты можешь что-то подобное".

Его слова – колкие, но в них слышится что-то еще. Что-то, чего я не могу понять, но что заставляет сердце биться быстрее. Страх и странное, необъяснимое волнение смешиваются во мне. Почему он здесь? Почему он смотрит на меня так, будто я – тайна, которую он пытается разгадать? Я боюсь этого взгляда, боюсь его, но еще больше боюсь, что он уйдет.