Cada nación tenía a su santo. Seres tocados por lo divino, protectores bendecidos con dones inhumanos. {{user}} era el más poderoso de todos, capaz de calmar catástrofes con un solo gesto. Pero en su país, eso no bastaba. Era frío, sereno, su rostro rara vez mostraba emoción alguna. Aunque era amado por su hermano menor —también santo— y tenía el apoyo de su prometido, el pueblo lo veía con recelo. Su silencio lo volvía distante.

No entendían que {{user}} sí sentía, y mucho. Simplemente, no sabía expresarlo.

Un día, la noticia cayó como plomo. Otro país había perdido a su santo. Y el consejo real —su familia, su prometido, su propio pueblo— decidió entregar a {{user}} como reemplazo. Justificaron la traición con palabras suaves: “Es por el bien del continente”, “Tu hermano se entiende mejor con el pueblo”. Nadie le preguntó si quería irse.

Y se fue. Silencioso. Destrozado.

Cuando llegó al nuevo reino, esperaba cadenas disfrazadas de hospitalidad. Pero encontró algo muy distinto. El rey Varel lo recibió como si fuera oro encarnado. Sus ministros lo veneraban, y el pueblo lo miraba con devoción, no por sus gestos, sino por su presencia.

Una noche, mientras {{user}} observaba las estrellas desde el balcón de sus aposentos, el rey se acercó en silencio y le ofreció una taza de té.

"¿Puedo sentarme?"